le lièvre et la tortue. -leif.

tw: insultes, presque accident, hijack.

Fait établi : Sage adorait les jeux vidéos consistant à conduire une voiture.
Autre fait établi : Sage n’aimait pas conduire une voiture dans le monde réel.

Trop de trottoirs, de piétons, de feux rouges, de priorités, de voies sur les autoroutes, de voitures, de chauffards, d’imprudents, de dangers à tout moment. Trop de gens qui pouvaient la percuter - trop de gens qu’elle pouvait percuter. Sans compter les animaux. Elle avait donc le pied très léger sur l’accélérateur, et priait chaque jour que les voitures autonomes deviennent plus sûres et plus accessibles, plus vite.
Au lieu de quoi elle devait se contenter d’un tank, la voiture avec bien trop de places qu’ils avaient. Sept places, c’était clairement n’importe quoi. Tout comme les SUV que tout le monde conduisait, tout autant de tanks sur la route qui pouvaient l’aplatir comme une crêpe, elle en était convaincue.
Et puis bon, ce n’était pas sa voiture, autant dire que Sage n’avait pas envie d’ajouter des rayures sur la carrosserie. Aussi avançait-elle lentement sur la route, quand bien même il était dix-sept heures, heure de pointe, et qu’elle ne pouvait de toute façon pas aller beaucoup plus vite.

Elle suit le GPS pour rentrer à la villa, classique.
La bagnole derrière klaxonne, classique.
Elle freine pour lui faire comprendre qu’il fait chier, classique.
Et ça part en insultes, classique.
Son poing s’écrase sur le klaxon, pour répondre. Les passants observent.
Elle peut les entendre, les noms d’oiseaux, découpés entre les coups de klaxons, et ça la fait paniquer encore plus. Elle lance un doigt d’honneur entre les sièges, rage contre le volant. Ses mains s’emmêlent, le moteur cale. Le stress monte, alors qu’elle doit se ressaisir pour redémarrer, et partir. Et pourquoi il prenait pas une autre rue, lui, aussi, là ? Plutôt que d’l’effray-
Un coup sur la portière. Un cri de surprise dans sa bouche. Elle lâche tout, et c’est pas comme ça qu’elle repartira plus vite.
WHAT ? qu’elle gueule à la vitre. C’était pas la première fois que ça lui arrivait, non plus. Sauf que le type serait bien capable de la frapper, ou de lui rentrer dedans avec son propre véhicule. Il avait juste ce genre de tronche. Halloween, c'était que demain pourtant.

tw: insultes, presque accident, hijack, mort imaginée, abandon.

L’autre, derrière, commence sérieusement à lui pomper l’air. Devant, ça avance à peine plus qu’elle. Alors son klaxon, il peut se le carrer là où elle pensait, mais non, faut qu’il insiste. Puis Sage réplique - la force de l’habitude, peut-être. Dans certains endroits, le klaxon sert à prévenir qu’on change de voie, qu’on passe, qu’on est là, qu’on existe. Sonne presque comme un bonjour, pardon, excusez-moi, merci, bonne journée. C’est loin d’être le cas à Oceanside, à dix-sept heures, alors que Sage sort d’un rendez-vous chez un psychologue.
Clairement, y’aura du travail pour la prochaine séance, à ce rythme-là. Y’a l’majeur qui s’dresse et deux secondes plus tard, lui semble-t-il, y’a l’type à sa fenêtre. Il la surprend, et même si elle lui demande sèchement ce qu’il lui veut - elle l’entend à peine répliquer de son côté. Lui ouvrir la porte ? Mais bien sûr.
Leave me alone ! Franchement plus poli qu’un fuck off sur l’point de s’échapper. Elle devait déjà gérer le fait que sa voiture avait calé, et que le type dehors, fallait pas qu’il l’abîme non plus. Puis devant, le trafic c’était pas ça. Pour couronner le tout, elle pouvait encore sentir les regards des passants sur elle, sur eux, sur la pièce de théâtre qui se déroulait sous leurs yeux. Ils ont jamais vu une meuf au volant, ou quoi ?
Et l’autre était toujours là.
« you're blocking all the way through. lemme help. »
Elle reste stoïque, Sage, quand il ouvre la portière et fait presque comme chez lui. Non mais ça va pas ??
S’attend presque à se faire embarquer, malgré la ceinture de sécurité, et traîner au sol comme une malpropre. Ouais, elle a un peu trop joué à GTA, ça lui a laissé des traces. Préfère brûler l’asphalte fictif de son écran, que de se retrouver la gueule en sang. C’est pour ça qu’elle conduit lentement.
Il lui ordonne le siège passager. L’hésitation ne dure pas longtemps. En un contre un, elle perd. Vu sa position, elle peut pas non plus lui claquer la portière dans la tronche. Avec moult précautions, elle désenclenche sa ceinture, avant de se tordre en quatre pour rejoindre le siège d’à-côté, sans grâce ni agilité aucune. Les années passées à danser étaient si loin derrière elle, qu’on ne les voyait plus. En revanche, elle avait réussi à ne pas quitter le navire - certaine que si elle foutait le nez dehors, elle pourrait tout aussi bien rentrer à pied.

Méfiante, toujours, quand l’autre s’installe, les doigts recroquevillés sur la poignée. La lumière du plafonnier aidait pas ; il avait vraiment une sale gueule. Halloween, c'était que demain pourtant, se répétait-elle. Sans doute qu’il se préparait pour son rôle de Trevor. Y’avait pas d’autre explication - enfin, il aurait pu jouer Myers aussi.
Incertaine quand elle fait jouer la glissière pour s’attacher à nouveau. Il allait conduire comme un dégénéré, n’est-ce pas ? Oh, merde, merde, merde, si ce type ne réussissait pas à la tuer, Glaze s’en occuperait à l’arrivée. Muette de terreur, elle n'a rien pipé depuis qu’il a ouvert la porte, flippe tellement que son cœur est prêt à se barrer de sa cage thoracique. Ciao bye ; destination finale, c’est ici et maintenant.
Ses yeux s’arrondissent de terreur quand il prononce le même mot que celui dans son esprit. Où ils allaient ? Nulle part. Où elle allait ? Pas son problème. She was gonna d.i.e. In a pretty h.a.r.d, pretty gruesome way, surely. Relâche l'étreinte de ses doigts à la réalisation, se détend presque sur l’échafaud, le fourmillement familier de la peur s’installant confortablement dans ses veines.

nao-i-p-za Les mots restent collés dans l’fond de sa gorge trop sèche, il ne reste plus personne. Trevor avait l’ascendance, le pouvoir de décider du reste. Une dernière folie maligne comme ultimes paroles. Aussi elle répète, plus fort, à peine plus assurée, les yeux sur la route : Nakatomi Plaza.
Deux heures de route, à peine. Avec un peu de chance, il s’arrêterait même sur l'chemin pour lui offrir son dernier repas. Puis comme la voiture ne démarre toujours pas, elle se permet quand même de préciser : In L.A. ? La blonde ne pouvait rien faire de plus. Promue Passenger Princess, elle n’avait désormais plus aucun pouvoir de décision sur sa route. Lui, Trevor devenu Chauffeur, venu à sa rescousse tel le justicier le moins aimé de la côte Ouest, n’avait qu’à être resté dans sa foutue caisse. Il voulait conduire ? Très bien. Il allait la ramener jusqu’à Portland, tiens, bonne idée, ça coûtera moins cher pour faire rapatrier son corps.

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Il allait faire quoi ? Il allait faire quoi, exactement ???
Il allait faire quoi, d’elle de la voiture des prochaines minutes des autres voitures devant de son corps de sa colère à lui de sa peur à elle ?
Il allait faire quoi, quand il comprendrait enfin où elle veut le mener ? En bateau ou presque, à l’autre bout des rivages d’Oceanside. Sage se débat déjà, peine à respirer avant même que la carlingue ne touche la surface de l’eau. Bulle d’air qu’elle tente de préserver côté passager. Peut-être que la solution, c’était ça, là. Arrêter de se débattre pour conserver l’oxygène. S’étrangle quand même quand il demande où elle va ; qu’elle lui répond un truc qu’à pas trop de sens pour ceux qui ne sont pas dans sa tête.
Elle précise même où c'est, puisqu'il avait pas forcément l'impression de comprendre ou de connaître. L.A., c'était à un saut de puce. Une heure de route. Elle apprend bien vite qu'il n'y a jamais été. Hein ???
What do you mean you've never been to L.A. ? Faut dire qu'elle y était pas retournée depuis un moment, elle non plus. Mais elle y était allée. C'était comme dans GTA, mais dans une réalité alternative. Trevor qui lui dit qu'il n'y a jamais été.
Et cool ?? En quoi c'était cool ? Il n'allait quand même pas la conduire jusque là-bas ?? Mais son attention reste pas longtemps sur son geôlier, quand il enfonce la pédale de l'accélérateur. Y'a son cœur qui s'écrase au fond de sa cage thoracique, et son corps dans le siège. Ses paupières qui laissent apparaître ses yeux ronds, sa surprise muette.
Il se met déjà à dépasser une autre voiture devant, et même si rien que ça la faisait paniquer, ce fut pire quand du coin de l'œil, elle le vit dégainer son téléphone. C'était le b.a.ba normalement !! Tout ça allait très mal finir très très mal finir.
Il parle au téléphone et Sage écoute tout, l'instinct de survie ou la curiosité, l'un ou l'autre voire les deux, fallait bien savoir ce qu'il lui voulait. Il parle de rentrer, d'argent pour manger. Elle imagine un gamin au bout du fil, qu'il devait pas trop aimer s'il conduisait comme un dingue tous les jours sur la route, pour frôler l'accident à chaque seconde.
Non ?
ET LÀ C'EST INTERDIT.
You can't go- Peine perdue.
C’est la fin. De son voyage ici, de ses inepties et de ses blagues pas franchement drôles. Il lui demande c’est quoi, le plaza, et la vérité … ne semblait pas bonne à dire. L’homme déjà à fleur de peau, pour venir sans gêne s’installer derrière le volant. Elle allait pas lui dire qu’elle voulait voir le bâtiment d’un film, quand tout ce qu’elle voulait c’était qu’il reparte d’où il vient, et qu’elle puisse rentrer chez elle. Trop tard pour changer d’avis. Du coup, elle doit faire quoi ? Dire quoi ? Lui répondre ce qu’il voulait entendre, être contente que son trajet prenne soudainement “moins de temps” ? Et -
tellement à l’aise qu’il voulait la musique ? C’était quel genre de frappé, ce type ? Y’avait aucune bonne option, bonne réponse, bonne action. Elle sentait le poids de son regard, aussi. Qui la presse de fournir des réponses. Sage aurait préféré disparaître dans le siège, ne devenir qu’un avec la voiture.
Bon, la musique, ça, elle pouvait encore gérer. Même terrifiée. Elle avait dit quoi, la psy déjà ? De respirer. Alors c’est ce qu’elle fait. Elle inspire fort et souffle lentement. Pas très loin de déverser l’océan sur ses joues, mais pour le moment, aucun signe du naufrage. Nah, there’s just the radio. No bluetooth, no USB, no AUX, no nothing … Ils avaient cherché, et jamais trouvé. La voiture était sans doute plus vieille qu’elle. N’empêche que Trevor conduisait depuis un moment, comme un cinglé certes, mais à part ça, il n’avait pas dit ou fait autre chose d’encore plus dingue. So you’re actually driving me to L.A. ? And then … et ensuite, quoi ? Qu’est-ce qu’il lui voulait, au fond ? Puis une fois arrivés là-bas, il ferait quoi ? then what ?

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Incrédulité face à sa réponse. Ne jamais avoir été à Los Angeles, alors que c’était à une heure de route. La porte à côté. Certains habitants d’Oceanside faisaient le trajet pour aller y travailler tous les jours - et lui n’y avait jamais pointé le bout de son nez. Presque le truc le plus étrange de la soirée. Même ses excuses étaient toutes bidons. Los Angeles, c’était un classique, des boulevards connus, des quartiers mythiques … qu’on aime ou qu’on déteste, il pouvait pas juger sans y être allé. Impossible. Pourtant il le faisait, l’audace de compter sur ses doigts les défauts de la mégalopole. Aurait pu en rire si elle était pas aussi paniquée par chacun de ses gestes, chacune de ses paroles. En rirait sûrement dans deux ou trois semaines, quand elle serait en sécurité. Si elle était en vie à ce moment-là.
Quand il semble avoir fini sa liste, Sage prend son temps pour répondre. (L'attrait malsain des rues zombifiées ? Disneyland ?)
N’en a finalement pas le luxe, faut dire qu’il emprunte avec un peu trop d’aisance des routes qu'ils ne sont pas censés emprunter.

C’est pas comme ça qu’elle se détendrait sur ce foutu siège. Elle a beau tenter les exercices de respiration conseillés par sa psy - celle qu’elle avait quitté il y a … une heure ? celle qu’elle aurait besoin de revoir, rapidement - cela ne semblait pas fonctionner miraculeusement. Néanmoins, elle était toujours là. Ignore le commentaire de Trevor - l’hôpital qui s’fout de la charité. La radio était un bon sujet neutre, de discussion, de distraction bienvenue.
Un thème qu’elle connaissait, des questions auxquelles elle pouvait répondre. Panique encore un peu quand elle le voit s’énerver sur les boutons de la radio, prie tous les dieux qu’elle connaît pour qu’au moins une station passe autre chose que des pubs, et voit son souhait exaucé in fine.
Mais la voiture roulait toujours plus, en direction de LA, et quand elle pensait à toute la route qu’elle allait devoir faire en sens inverse, elle n’était pas enchantée. Enfin … si elle en avait la chance. Peut-être qu’elle ferait mieux d’ignorer les intentions de Trevor. Sauf qu’elle devait savoir - si ça valait la peine de s’accrocher à cette voiture usée, ou s’il était préférable d’ouvrir la portière et de se laisser glisser à l’extérieur.
What does he mean what does she means ? Dialogue de sourds. Sage tremble un peu trop pour réussir à s’expliquer. Elle n’avait rien à expliquer. Que lui dire ? - Merci de ne pas m’agresser une fois arrivés à Los Angeles ?
Rentre bien sur tes deux jambes ?
La voiture s’était arrêtée. Petit lapin coincé derrière les phares. What - why are you stopping ? Se retourne mécaniquement, vers l’arrière, histoire de voir en direct les conséquences de son inconscience. L’écho des klaxons se fait entendre dans l’habitacle. Drive ??? Drive, drive, why did you stop ?? Elle se ratatine au fond d’son siège, son changement de position à lui le rendant aussitôt plus … menaçant. Drive ?? What - what - Sa voix commence à flancher, elle ne tiendra pas longtemps. What do you want from me ? qu’elle réussit finalement à murmurer.

L’échantillon de ses peurs ; en suspens entre le chauffard et sa passagère. Elle se force à respirer, pour ne pas rester en apnée. Sauf que ça ne la calme pas. Du bout de ces cils, elle dessine le pire, peint les scénarios les plus cruels. En attente d’un geste ; d’une réponse. Que le chaos se déchaîne.

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Panique quand tout s’arrête. Un différent stade de panique, plutôt, car tout tournait au ralenti-accéléré depuis l’instant où il était monté dans la voiture. Elle ne saurait dire si ça faisait cinq minutes ou deux heures. Elle n’avait pas encore commencé à compter les piétons renversés donc bon, il avait au moins ça pour lui - ce qui était drôlement étonnant vu les rues (interdites ou non) empruntées.

Mais la voiture s'arrête et la panique vibre à nouveau dans ses veines, fait flancher le masque qu'elle arrivait à tenir sur son visage tant bien que mal. Ça gronde dans sa gorge et en quelques secondes c'est le déchaînement ; les cris les questions les ongles enfoncés dans le siège pour mieux voir le chaos qui est en train de se former derrière eux.
Les interrogations s’emmêlent - lui qui répète ce qu’elle exprime, dialogue qui ne mène pas plus loin que la voiture, arrêtée. Il est là le problème. Lui. Trevor, sa coupe de cheveux moche, sa gueule moche, ses manières de conduire moches, ses manières tout court, encore plus laides. Alors, ça y est ? Sur la voie rapide, c’est là qu’il va en finir avec elle ?
Classe.
Et c’est pas en répétant ses questions que Sage comprend quelque chose. Il l’horripile, y’a ses poils qui se sont dressés de partout, le palpitant qui sait plus comment faire, qui va déjà trop vite. L’souffle qu’elle retient, un peu trop, partie en apnée - aurait préféré que la voiture soit aquarium enfumé. Reste dans l’incompréhension quand il redemande où ils vont. L’adresse exacte qu’il veut ? Elle ne la connaît pas. Puis, lui, il a jamais foutu les pieds à Los Angeles. Donc ils vont où avec ça ?
((Nulle part.))
Il s’énerve encore, contre elle, et elle redoute la violence qui jusque-là l’a épargné. L’observe ouvrir la portière avec appréhension, pour engueuler la personne dans la voiture derrière eux.
Une autre victime, comme elle. Si Sage avait eu un peu plus de cran, elle en aurait profité pour s’échapper. Peut-être. Pour aller où, à pied ? Pour mieux se faire renverser par le chauffard à ses côtés ? Si Sage aurait eu encore plus de cran, elle lui aurait foutu un coup de pied, en espérant ainsi le déstabiliser, le faire tomber de l’habitacle. Pour mieux rester à sa portée ? Pour mieux se retrouver à sa merci ? Sage ravale sa bile, l’observe refermer la porte. Elle ne fera rien.
((Le visage de Jungwoo qui se superpose un instant à celui de Trevor.))
La blonde accueille avec suspicion la nouvelle proposition de son geôlier. Encore trop choquée pour savoir quoi répondre, quoi penser. Pourtant, ils se déportent lentement vers la sécurité, et il n’a toujours pas franchi son côté de l’habitacle. Pourrait-elle négocier ? Pourrait-elle s’en sortir ? Que faire ?
Son argument était quand même bien convaincant. Le plus vite elle lui donnerait une adresse … le plus vite elle verrait la suite - la fin ?

- Why would I even believe a word you’re saying ?
Lui répond qu’elle peut pas conduire dans son état. Oh, il serait surpris. Mais il avait quand même, très probablement, raison.
Devait quand même lui donner une adresse neutre. Pas la sienne, bien sûr. Pas Los Angeles, non plus, ça ferait trop loin pour revenir. Il n’y a qu’un endroit, qui lui vient. Le parc où elle se perd parfois, dans ses virées nocturnes. Elle pourrait rentrer à pied, et revenir chercher la voiture … à un autre moment.
- Take me to Libby Lake Park. Il avait intérêt de connaître. Elle ne saurait pas y aller, depuis cet endroit où il les avait emmené. Elle espérait ne pas avoir signé pour pire. Quel choix avait-elle, de toute manière ? Du bout des doigts, elle extirpe son téléphone, pour réviser la liste qu’elle tient, au cas où il lui arriverait quelque chose. Si elle pouvait. S’il la laissait pianoter sur son téléphone quelques instants.
Got hijacked. Libby Lake Park. Weird white dude, GTA Trevor. has kid. not CA, not USA, not Russia. Sage n'était pas trop mauvaise quand il s'agissait d'identifier les accents, mais elle n'arrivait absolument pas à cerner le sien. Pas que c'était très haut dans la liste de ses priorités non plus. Survivre.
((Lui survivre.))

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Souffle en pointillés depuis qu’il est entré. Des moments où elle pense que sa fin est proche, avant qu’il ne lui donne tort, encore, et encore. Eventuellement, elle finirait par avoir raison. Son calvaire verrait bien une fin - restait à savoir laquelle.
Sage finit par se décider à prendre une direction … plutôt neutre. Décide de lâcher le nom d’un parc proche de la villa, d’où elle pourrait repartir à pied. Sans divulguer ni son adresse réelle, ni rien de compromettant. S’il la laissait partir, alors elle pourrait revenir chercher la voiture le lendemain. S’il la laissait partir, elle risquait de ne plus mettre les pieds dans ce parc. Ce qu’il fallait sacrifier.
Se retient bien de tout commentaire, en revanche, quand il commente qu’il aurait pu déjà la tuer. Mouais. Y’a sa tête qui penche, indique qu’elle émet des doutes - faut dire que certains sont efficaces, et d’autres cruellement inspirés.

Ses paroles avaient beau se vouloir rassurantes, Sage préférait croire les actes ; et même s’il n’avait, pour le moment, pas touché à un seul de ses cheveux … personne ne lui avait demandé de venir prendre la place conducteur.

- ‘bet you are … Quel genre de type c’était … Sage ne comprenait plus rien, et à ce point, elle préférait encore penser que tout irait mal. Ou bien, mais ses espoirs étaient minces. Alors, qu’il soit un gigantic ass, elle le croyait sur parole, mais qu’il était kinda cool, faudra essayer plus tard.

Elle ricane quand il se présente. Un bref rire, narquois. - Oh no, we’re not on a fucking first-name basis. Leaf ? Elle avait bien entendu ? La curiosité piquée, la langue se délie. - Your name’s Leaf ? Like ? What’s mine, Tree ? Or like, Forest ? Can I be a Twig ? Une seconde de réflexion l’interroge quand même sur son propre prénom. Pas mieux. - I mean, I could be Willow. Maybe - or, Rose. Rosemary ? That sounds like your mom’s name. Or like, hey, I’m Sage ? ... Please tell me you were born in fall.
Tant que Sage parlait, et voyait défiler la route devant ses yeux - alors elle ne pouvait pas paniquer, pas vrai ? Même si elle évitait soigneusement de jeter un œil en direction du conducteur. Elle préférait Trevor, de toute façon. - You look like a Trevor to me. Sorry, not sorry.
Alors, elle le note, ça aussi, dans son téléphone. Le prénom qu’il lui a donné. Ou le mot. Sans doute qu’elle a mal entendu, que ça sert à rien. L'issue sera la même. Inévitable.
Dans quelques minutes. Sage commence à reconnaître les rues, la route. Ils approchent du petit parc.
Ou peut-être que tout cela n'est qu'une illusion, mirage qu'il fera miroiter de l'autre côté de la vitre passager, avant de l'emmener - ailleurs.

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Elle parlait trop. Elle le savait. Elle s’en mordrait les doigts.
Sage parlait trop ; et en même temps, elle ne savait plus s’arrêter, se contenir, réfléchir. Parler, ne pas bouger. Observer le paysage qui défile, et le nombre de rues qui restait - avant la libération possible. Elle babille, petit oiseau perdu, non-sens sur insultes sur futilités.
Please look around, there’s a million things outside more interesting than me. More valuable than me. Ricane salement quand il suggère que son nom devrait être weeds, sans doute qu’il n’a aucune idée d’à quel point c’est vrai. Gamine incapable de dormir pendant huit heures sans un coup de main de mère Nature ;
((bonne à rien, à part survivre)) Folle à lier qui s’invite surtout là où on ne veut pas d’elle. Donne son avis sur tout, et implique la mère du taré qui la conduit.
Autant lancer les invitations à ses funérailles.

Rétropédalage quand il capte un peu trop les choses. - Wait, no, I … fuck, fuck, fuck, son clapet qui se ferme, s’ouvre, se referme, pauvre poisson qui s’est cogné contre les parois du bocal. Terrifiée à l’idée qu’il sache la moindre chose sur elle. Il en savait déjà trop. Préfère ne rien dire finalement, ni confirmer ni lui en donner un autre, le doute sera peut-être suffisant.
Note dans un coin de son esprit qu’il est né au printemps - c’est con, c’est bête, mais c’est le genre de détails qui finira aussi dans les notes de son téléphone. Puis, finalement, il relève Trevor. Elle peut pas lui parler de GTA, Sage, parce que de toute manière, s’il y avait joué, il aurait sans doute fait la connection entre leurs ressemblances. Et puis, sans doute parce qu’ils parlaient de plantes, de feuilles, de branches, d’automne … il y a un autre Trevor qui se fraie un chemin dans sa cervelle. Pas très joli, celui-là non plus. Sans doute qu’elle devrait continuer à respecter son silence.

Deux rues. Puis une seule. - Ever heard of Harry Potter ?
La voiture qui se gare enfin près du parc, et sa respiration qui se coupe. Ils n’avaient rencontré aucun obstacle. Pourtant, ça ne serait pas la fin, tout son corps en était persuadé. Pas la fin de cette journée, pas la fin de cette rencontre, pas la fin de ce sentiment qui lui fait mal dans les jambes. Puisque son kidnappeur était désormais libre de ses mouvements, c’est elle qui tétanise. Attend. Le regard encore fixé sur un point devant elle.
Hell of a ride. Les mots sont faibles. En oublierait presque de respirer, tellement elle espère qu’il va juste sortir et la laisser enfin tranquille. Dégage qu’elle aimerait lui dire, pourtant plus rien ne sort. Elle s’est déjà épuisée, de quoi s’en mordre les lèvres et les doigts pour les semaines à venir.
Et dire qu’elle sortait de thérapie.
Lui faudra encore un paquet de séances pour surmonter cette journée.
Pourtant Trevor-feuille l’abandonne enfin, comme si tout était normal. Elle, foutue, mais entière. La voiture, un peu malmenée, mais entière.

Il était parti depuis longtemps, quand ses pensées vinrent la piquer. N’a pas bougé, dans le fond du siège passager.
Pourquoi tu lui as dit ton prénom ? Pourquoi tu lui as parlé ? Pourquoi t’es pas partie, quand il s’est imposé sur le siège conducteur ? Mais qu’est-ce qu’on s’en fout, de cette bagnole à moitié pourrie, putain, Sage, t’as failli y passer. Pourquoi t’as parlé de sa mère ? Pourquoi t’as ouvert la bouche ? Pourquoi t’as pas bougé, pourquoi tu t’es pas défendue ? Pourquoi tu l’as comparé à un crapaud, putain, Sage, mais dégage d’ici, il va revenir, pars, mais pars, fuis, sors d’ici, ou roule. Sage, t’as vraiment tout gâché. T’as de la chance qu’il te soit rien arrivé de pire. Respire putain, arrête de chialer. Pense à la psy, pas à lui.
Celle-ci lui avait donné des techniques pour respirer, pour ne pas laisser la panique l’envahir - trop tard, faut dire que la blonde n’avait pas souvent été bonne élève. Pourtant elle s’applique enfin, se concentre sur la balançoire au fond de son champ de vision, le palpitant au bord de l’implosion.
Sans pouvoir bouger.
Epuisant le reste de ses larmes, de l'océan qui rugit à l'intérieur. Qui se fracasse en bord de côtes. Sage est ridicule. Insignifiante.
Au bord du précipice.