You're in my spot (Martin)

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Ça devient une (sale) habitude. Quoi que. Ça a toujours été une habitude. L'inspecteur Higgins aux archives, tu parles d'une surprise. Pourtant personne ne l'a encore pris sur le fait aujourd'hui. Il touche du bois, Bran, se fait plus discret aussi. Bien planqué dans la petite pièce au fond du labyrinthe qu'est le sous-sol, dans ce qui sert -ou servait- soit de débarras soit de placard à balais soit un peu des deux, mais qui fait la meilleure planque de tout le commissariat. C'est ça qui l'intéresse, Higgins. Parfait pour se faire oublier. C'est exactement ce qu'il cherche à faire ces dernières semaines, le mot "congés" étranger à son vocabulaire. Bran ne supporte pas de ne rien faire, quand il ne fait rien il pense trop et ne supporte guère plus de ne pas se sentir utile. Est-ce ce qu'il fait, se sentir utile, quand il traine dans les pattes des collègues ? Avide d'enquête, Bran, celles des autres à défaut des siennes, puisqu'on lui interdit l'accès à ses dossiers. Puisqu'il se ferait prendre trop facilement. Ne peut plus se permettre ce luxe, Bran, pas avec le nouveau commissaire. Il a besoin de faire bonne impression. Il a besoin de revenir. C'en est presque maladif et Bran ne voit même pas le problème. Passer des journées entières dans les archives à lire ce qui lui tombe sous la main, à reprendre de vieilles affaires et comptes rendus, corriger quelques erreurs de-ci de-là, faire de la paperasse -oui, il en est là-, prendre quelques notes peut-être, pour un récit qu'il n'écrira pas, quoi de plus normal ? Dans la petite pièce étroite et sombre, il peut écumer tout ce qu'il veut en toute quiétude, oublier les heures qui passent et le monde autour. Seules comptent les lignes sous ses yeux, les énigmes et les pièces du puzzle qui s'emboitent.

Il met plus de temps que d'habitude à s'y mettre, pas tranquille, guette la porte de temps à autres comme s'il s'attendait au pire. C'est qu'il a trouvé des pièces à conviction plus que suspectes en arrivant, la preuve que sa cachette n'est pas connue de lui seul. C'est sûr, quelqu'un a mangé ici. Quelqu'un qui n'a pas jugé bon d'effacer ses traces. Un piètre criminel.  

Mais le temps passe et il faut que le sort frappe quand enfin plus rien ne pourrait distraire l'inspecteur, que l'apocalypse peut-être... ou un message de Majolica. Douce ironie. C'est sans frapper et sans prévenir que la porte s'ouvre et que Bran bondit de son siège de fortune. Son coeur a raté un battement. En face, l'intrus n'a pas l'air beaucoup plus fier. « Tu pourrais frapper avant d'entrer dans mon bureau. » Et n'est-il pas génial, son bureau ? Tout dans son petit sourire malin indique qu'il l'est. Mais qui est ce tu au juste ? Tu, ce n'est pas un de ses supérieurs, déjà, il l'aurait reconnu, c'est tout ce qui compte. Bran peut souffler, oh, avec un peu de chance, il pourrait même s'amuser un peu. Mon bureau, le possessif est acté, marque ainsi son territoire. C'est sa cachette et le voilà prêt à la défendre avec la même ferveur qu'un enfant de cinq ans. D'ailleurs, le jeune homme qui avait l'air bien pressé de s'y planquer a des airs enfantins. De la chaire fraiche ? Déteste l'idée que ses petites vacances forcées lui aient fait rater ça, Bran. « Ce serait pas toi, le petit poucet aux skittles ? » Tiens, qui les sème comme des petits cailloux, donc, le surnom tout trouvé. Ses yeux passent de la corbeille à papiers où certaines ont atterri au visage du garçon, étudiant le moindre signe dans l'attente de ce qu'il va plaider : coupable ou non coupable.

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Merde, quelqu’un. En ça ils ont la même réaction, Bran et le jeune gars qui vient de le surprendre, la même tête peut-être, si Bran n’avait pas l’avantage sur cette intrusion, d’être celui qu’on dérange et pas celui qui dérange l’autre. Forcément, la situation devient amusante pour lui. Petit bond de sa chaise de son côté, cri de stupeur chez le plus jeune. Il sait qu’il a une tête à faire peur, Bran, Kaplan le lui répète bien assez, mais tout de même. Il aurait pu s’en vanter, d’ailleurs, d’être celui qui lui a fait peur, avec sa tête de déterré qui ne voit plus la lumière du jour. Pas étonnant, cloitré dans un endroit pareil. C’est cet espace, justement, qu’il défend en premier. Son bureau, oui, ça a l’air de l’étonner. « Quoi, il est pas génial mon bureau ? » Qu’il réitère, un peu plus d’absurdité dans la voix. N’est-il pas spacieux, lumineux et tellement, tellement confortable ? Cette bonne blague. Mais Bran va jusqu’au bout de l’idée en étalant -difficilement- ses jambes pour posséder un peu plus l’espace. Son espace. Si ce cagibi devait être quelque chose d’autre, ce serait un placard dans lequel ses supérieurs l’auraient envoyé. Mais il n’en est rien, c’est Bran qui joue les cafards, Bran qui n’accepte pas de ne pas aller bien, Bran qui refuse de lâcher ses dossiers et ne veut pas aller voir ailleurs s’il y est. Et le petit gars en face de lui, alors ? Le rapprochement entre lui et les papiers de bonbons qu’il retrouve parfois est vite fait. Il espère viser juste, l’inspecteur, pas sûr qu’il survive à l’existence d’un troisième squatteur mystère. Il aurait pu tomber plus mal, Bran, le jeune homme est un gentil, ça se voit, ça s’entend aussi, à sa voix hésitante, à sa politesse, son attitude qui s’excuse d’être là. Aucune menace. Pas besoin de lui demander s’il est nouveau. Peu de chance, en revanche, que la réciproque s’applique. Ce n’est pas ce qu’il doit se dire, lui. Bran se sentirait presque coupable de lui faire son petit numéro. « Ça va, t'aurais pu tomber sur pire. » Tout est dans le presque. Si si je t’assure. Pas franchement convaincu, hein ? « T’aurais pu tomber sur Morris. » L'argument imparable. Mais connait-il Morris ? A-t-il déjà eu cette chance ? Bran espère que non. Il le verra vite à sa tête, il a l’air d’être de ceux qu’on lit comme des livres ouverts, mais peut-être qu’il y a une part de mystère en lui. Bran est curieux, ça se voit. Il n’a pas beaucoup de distraction alors…. désolé petit, c’est sur toi que s’est tombé. Pourtant c’est Bran qui affiche la plus grande surprise quand le petit Poucet lui demande s’il veut de ses skittles. Il n’en a peut-être pas encore conscience, mais le surnom va rester, après ça. Et il acquiesce, Bran, étonné par cette gentillesse toute bête, quasi enfantine. Que pourrait-il faire d’autre ? Ce serait comme dire non à un enfant qui s’avance vers lui la main tendue. Curieux, aussi, de voir d’où et comment il va sortir le paquet dans un endroit si étroit. Pas méchant non plus, Bran, il lui fait signe de fermer la porte derrière lui, alors qu’il pousse un peu les meubles. Le meuble, techniquement, et les piles de cartons / dossiers. C’est comme ça qu’il l’invite à entrer. Pas sûr que le nouveau soit vraiment gagnant au change, mais Bran peut au moins essayer. Être de meilleure compagnie que le couloir où il ne se voit pas le renvoyer, ça devrait être dans ses cordes. « C’est pour pas t'les faire taxer qu'tu viens les manger ici ? » Qu’il demande, une moitié de sourire amusé aux lèvres. Parce que si c’est ça, c’est raté. Ratée, ça semble être également le cas de sa tentative pour le détendre. Raide comme un piquet, ce gars-là. Il doit se demander ce qu’il fiche ici, lui aussi. De qui tu te planques, toi ? Le croit-il au placard ? Il n'a pas crû au coup du bureau, ça c'est sûr. Mais c’est Bran qui lui demande, évidemment. Ce n’est jamais Bran qui va spontanément parler de sa petite personne, encore moins se vanter que ce n’est pas lui qui risquerait de causer des ennuis à l’autre en le trouvant ici. « Moi c’est Higgins. » Qu’il lâche, tout de même, le patronyme pour seul identifiant comme le veut la coutume. Une poignée de main qui se tend à son intention, avant qu’elle plonge -il imagine- dans le sachet de friandises. « Évite de saloper ma moquette. » À celle-là il rit du nez. Détends-toi gars, je plaisante.

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Pas de sacrée connerie à déplorer du côté d’Higgins. Juste trop tiré sur la corde. C’est pire, quelque part. Pathétique. Le jeune homme a le mérite de lui apporter un peu de fraîcheur avec son air perplexe. Il faut qu’il pousse la blague assez loin, Bran, avec ses pieds qui tapent dans Dieu sait quoi en voulant se déplier, mais le jeu en vaut la chandelle. « Si tu travailles dur. » De quoi l’encourager à monter les échelons, certainement. Les mêmes questions leur passent par la tête sans que Bran en ait conscience, tous les deux curieux de l’autre, de leur présence -attachement, il semblerait, à cette pièce exiguë de fond de sous-sol. Qui a-t-il eu pour qu’ils en arrivent là, dans ce refuge de fortune ? Sûr qu’il se laisserait plutôt facilement impressionner, assez pour lui sous-tirer toutes les infos, mais Bran n’est pas méchant. Personne mieux que lui pour respecter le droit d’autrui de la fermer. Sauf si cet autre se trouve dans une salle d’interrogatoire.
Il est jeune, lui, nouveau, ça se voit à dix kilomètres à la ronde, la proie parfaite pour tomber dans la gueule de types comme Morris. Bran n’aura même pas eu le temps de le mettre en garde. La blague n'en est plus vraiment une. « Ah. » Le pauvre. se dit Bran, instinctivement, comme chaque fois que quelqu’un croise la route de Morris. « Toute mes condoléances. » Le terme est un peu fort, la faute à son humour pas des plus joyeux. L’idée que ce soit de lui qu’il vienne se planquer le traverse, il n’en dit rien, craignant de le mettre (plus) mal à l’aise. Pas ce qu’il voudrait, Bran, pas quand il essaie de lui faire une petite place dans son magnifique bureau.
Nouvelle prise de température une fois la porte close. Frisquet. Bran n’aura rien à se mettre sous la dent, pas encore. Pour rien. À lui l’air perplexe cette fois, devant le rose de ses joues. Ça ne fait rien. Il se planque, comme lui, c’est tout. Bran a gagné des skittles et on dirait bien qu’il se fait un nouvel ami. Quelqu’un d’autre à emmerder dirait Robyn, quelqu’un d’autre qu’elle, elle serait contente. Barlow. Martin. Une identité. Un bon début. « Bran, dans ce cas. » La prudence de mise, ne pas lâcher plus que l’autre, mais si ça peut le mettre plus à l’aise. Il a trop l’habitude des patronymes pour avoir une vraie réflexion là-dessus, Higgins. Barlow, comme ça, il ne fait pas le rapprochement avec quoi que ce soit de spécial. Pourtant, Martin colle mieux, Bran se voit plus facilement l’appeler par son prénom. Il le regarde s’installer, tant bien que mal, hésite à reprendre son dossier, comme si de rien n’était. Pas le plus doué pour faire la causette, Bran. Finalement, il tape dans le paquet qu’il pose sous son nez, petit haussement du menton. Merci. Il réussit à le faire rire avec son humour pourri, bien, ça a l’air d’aller mieux. Tellement que c’est Martin qui brise finalement la glace, pose la question qui leur brûle les lèvres. T’es un malin, Martin. T’es plus curieux que t’en as l’air. Sourire en coin. « Y’a un peu de ça. J’suis pas censé bosser aujourd’hui. » Une punition pour l’inspecteur. Le terme enfantin l’amuse, va bien au Petit Poucet, étrangement, malgré l’uniforme. Bran n’était déjà pas censé bosser hier, ni avant hier et il ne le sera pas non plus demain ni les jours d’après, mais ça, il n’a pas besoin de le savoir. « J'te dirais bien que personne viendra t’embêter ici mais... » Regard du coin de l’oeil, avant de replonger dans ses papiers. Ils savent tous les deux que leur tranquillité n'est pas garantie, maintenant. « Te gênes pas. » Il désigne les dossiers sur le bureau, les seuls qui ne sont pas éparpillés. Bran est méthodique, même dans un espace restreint. Sûrement moins alléchant que des skittles, si toutefois il est curieux, ou s’ennuie... C’est ce que lui fait, apporter un regard neuf sur les affaires de collègues, quand il ne peut s’occuper des siennes. Autant dire (trop) souvent.