the moon only glows when kissed by the sun, w. bran.

parle-moi Bran
Il se surprend à l’entendre, cette phrase qui le hante maintenant que Majo ne lui parle plus. C’est son rôle d’habitude à Bran, c’est ce qu’il a fait ce jour-là. Ne pas parler. Ne pas dire la vérité. Pas vraiment. C’est ce qu’il a fait depuis cette première soirée, cette première nuit où il en avait déjà trop dit, où il pensait qu’elle ne reviendrait pas. Parle-moi, ça lui reste en tête, plus que ce qu’elle lui a dit d’autre, plus que ce qu’il a pu lui dire lui, plus que ce qu’il regrette. Il aimerait qu’elle soit là mais c’est impossible et c’est sa faute. Parce qu’il fait jour. Parce que Majo ne reste pas au petit matin. Parce que Majo l’évite. C'est mieux comme ça qu’il devrait se dire, c’est devenu son leitmotiv. Mais il n’y arrive pas. Bran fait n’importe quoi. Oui, c’est sa faute tout ça, s’ils sont des amants qui volent des moments sous la lune, à l’abris, à l’abris de lui-même Bran, de son cœur défectueux et de sa tête ailleurs, pleine de barrières. Est-ce que c’est si mal ?  S’il ferme les yeux il peut l’entendre. Il aimerait qu’elle soit là pour lui murmurer encore et encore. Parle-moi. Si elle voulait bien le lui demanderr mille fois, peut-être qu’il lui dirait tout. Peut-être qu’il la perdrait. Quoi qu'il semble se débrouiller déjà très bien.

Majo fait la gueule. Peu importe qu’il la trouve belle, combien de fois il a pu le lui dire, ça ne suffit pas. Ça ne suffit plus. Majolica, elle a juré qu’elle l’aurait, Bran, c'est même la dernière menace promesse qu’elle lui a faite. Elle avait l’air drôlement sérieux. Même pas peur qu’il a pensé, elle qui le traite de gamin. Et ça aurait dû le rassurer, de ne pas avoir de suite. Mais il a peur quand même Bran, plus encore car une partie de lui a espéré qu’elle exécute sa menace, l’espère toujours. Peut-être qu’il l’en a dissuadée, finalement, qu’il l’a énervée pour de bon, ou qu’elle a compris que ça n’en valait pas la peine. Ça aussi ça devrait être mieux comme ça. Sauf que ce ne l’est pas.

Elle a raison Majo, ça fait une différence si elle boude ou non.
Ça fait même toute la différence.

Elle lui parle de ses client.es chiant.es, déjà il a envie de vérifier par lui-même. Plus que tous les t’es chiante qu’il pourrait lui retourner. Plus que tous les qu’est-ce que t’attends de moi -parler, oui, il sait-, tous les pourquoi. Décidé, c’est en route qu’il lit la bombe qui tombe sur son écran. C’est peut-être trop sérieux pour toi. C’est sur la route qu’il se vante d’un je le savais. Gamin. Fait tout pour le lui prouver, Bran. En réalité il n’en mène pas large. Non, ça ne peut pas être ça. Et Bran tombe des nues, pas victorieux pour un sou. Nécessiteux, dans toutes les fibres de son être. Il sait très bien ce que ça lui fait, au fond de lui, mais n’a pas envie de l’écrire. Bran s’agace, finit de jouer au plus malin. Ou peut-être pas. Peut-être qu’il se croit plus malin qu’elle, parce que que fait-il si ce n’est faire le malin en se rendant sur son lieu de travail ? L’échange finit en vu, le dernier lâché malgré lui alors qu’il entre dans le bar. L’histoire, elle, dieu sait comment elle se terminera, mais Bran est là, qui s’approche du comptoir, prenant toujours le temps de la regarder avant. C’est vrai qu’elle est belle quand elle fait la gueule.

« Qu’est-ce que je te sers ? » Tu ? C’est direct. Majo la boudeuse. Il ne peut s’empêcher de se demander quel accueil il aurait eu si en plus elle l’avait vu, sait qu’à la seconde où il va ouvrir la bouche… Et il ne peut s’empêcher d’en jouer. « Bonsoir. » Trop aimable, Bran. Pas qu’il soit le genre à se priver des bases de politesse, pas avant quelques verres au moins, mais là c’est différent. Là, il est aux premières loges de son humeur. « Un whisky sans glace, s’il vous plait. » Il insiste. Et il s’installe, l’air de rien, comme dans n’importe quel bar, sur n’importe quel siège. Si jamais elle ne veut pas lui parler, elle doit au moins le servire alors il en profite : « J’ai suivi ton conseil. » see ? Qu’il précise juste après, comme n’importe qui voudrait échanger deux trois banalités avec la personne qui le sert. C’est ça, oui, il est venu se faire des amis ! Et il attend, sagement, avec son air poli, il attend le verdict : combien de temps pourra-t-il encore la regarder ?

Rien de sérieux. Bran ne saurait quoi lui dire d’autre. Constat affligeant. L’alternative serait de lui dire qu’il n’est pas disponible. Émotionnellement non disponible. Et c’est plus absurde encore. Car il n’y a rien de plus faux. Tous chez lui la réclame, elle, Majolica. Il pourrait passer des nuits entières à simplement lui parler, Bran, refaire le monde à ses côtés. Hey, il pourrait rester là accoudé au bar jusqu’à la fermeture à ne rien faire d’autre que la regarder. C’est même pour ça qu’il est venu, au fond, c’est pour ça qu’il vient à chaque fois. La voir. C’est aussi bête que ça. Alors non, ce n’est pas pas sérieux, si ça doit être quelque chose, s’il doit sortir une excuse, alors c’est que ça l’est trop sérieux. C’est que son cœur se brise, de prendre la réalité de pleine face, encore une fois, c’est pour tout ça qu’il n’est pas prêt. C’est trop tôt. Ça va trop vite. Bran ne s’est même pas relevé, le sentiment, dans tout son corps, d’être resté à terre. Pourtant, il ne se sent jamais aussi droit, aussi solide sur ses jambes que quand Majolica marche à côté de lui et tant pis si ce n’est que pour la nuit. Tant pis si le jour il retombe. Ça vaut le coup. C’est ça qu’il voudrait lui dire, le blond, qu’elle vaut le coup, rien que ça. Mais elle ne le regarde même pas. Il est déçu, forcément, de ne pas valoir le coup pour elle. Il l’a bien cherché mais il n’en est pas moins déçu. Il devrait plutôt être flatté, d’un côté il l’est, si elle voulait plus c’est qu’elle voulait plus de lui. Seulement voilà, Bran n’y croit pas, ne comprends pas pourquoi. Bran est perdu. Bran manque de courage. Et pourtant il est là, prêt à affronter son courroux. Pour l’instant sa sentence est le silence. Ses yeux croisent enfin les siens et il reste là à attendre, vaut-il encore un peu la peine ou pas du tout ? Prêt à ramasser le moindre espoir, le moindre peut-être.

Il semble qu’elle est sans voix. Ce serait lui le bavard ce soir alors. L’illusion ne dure qu’un temps. « Quel conseil ? » Oh Majo… Le regard sur elle, seulement sur elle, toujours sur elle, particulièrement quand elle joue les innocentes, le verre qu’elle lui sert pourrait déborder, elle pourrait verser de la limonade à la place du whisky qu’il ne le remarquerait pas. « Mais si, tu sais (oui, lui aussi le joue bien), voir si les gens ici sont aussi chiants que moi. » C’est seulement là qu’il remarque la jeune femme qui attend à sa gauche. « No offence. » Bien sûr. Peu de chances qu’il se fasse une nouvelle amie.

C’est peut-être trop sérieux pour toi. Dans sa tête aussi, ça tourne en boucle. Il a été honnête, au moins une fois, dans leur échange. Il se croit trop vieux pour elle. Peu importe qu’elle le traite de gamin de quinze ans. Peu importe qu’il se défende bien dans ce rôle. Il est trop vieux pour qu’elle veuille du sérieux avec lui. That’s it.

Il a plein de questions, lui aussi, mais c’est Majolica qui les pose. Ta tronche de mec blasé par la vie. Comment veut-elle qu’il ne sourit pas ? Comment fait-elle, elle, pour si bien la faire, la tronche ? « Non. (Si. Quelque part il s’est perdu. C’est toujours vers elle qui vient quand il se perd.) Je voulais voir la tienne, de tronche. » Pour ça il n’est pas déçu ! « Ça m’a jamais dérangé. Et ça m’a pas empêché de te rencontrer toi. » Rien de plus vrai. La voix calme, il est si calme Bran, c’en serait presque inapproprié. Mais ne l’avait-elle pas trouvé, lui, dans le fond de son verre ? Ne l’avait-elle pas trouvé, au milieu du bruit et des mouvements des autres ? Prêt à lui assurer que si, Bran, à se défendre qu’il ne recherche personne, personne d’autre qu’elle, mais Majolica ne veut pas lui parler. Elle est très claire. Alors… « Je me contenterai de te regarder, dans ce cas. » Et il s’arrête là. Pas envie de trop jouer au con, pas envie de l’énerver pour de bon, le blasé de la vie avec son whisky -il en boit une gorgée, tiens, attendra un temps raisonnable avant de la solliciter pour le remplir, puisqu’elle ne peut pas lui refuser le service. Peut-être que d’ici là il aura trouvé un truc intelligent à lui dire. Quelque chose comme : « Je suis désolé, Majo, ok ? Je suis désolé. » Et bon sang il l’est. Elle ne sait juste pas pourquoi.

Pourtant il parle Bran, dans ses silences, dans ses regards, dans les bras de Majolica, il dit tout. C’est dans ses bras qu’il se sent le mieux, que tout son corps parle, ne parle que pour elle. Ils ont leur langage, et quand Majolica parle, Bran voudrait qu’elle ne s’arrête jamais. Avec elle, il ne réfléchit pas, c’est naturel, c’est même ce qui lui fait peur, ce qui le pousse à se taire. Regrette ce qui est sorti de sa bouche autant que ce qu’il ne lui a pas encore dit, ce qu’il a imaginé lui dire cent fois et cent fois il a prédit la même fin. Il aurait mieux fait de la laisser bouder, Bran, n’aurait même pas dû venir. Qu’est-ce qu’il fait là à part se faire plus de mal, lui faire du mal à elle. Be careful what you wish for.

Il aime l’emmerder, le blond, c’est vrai, autant qu’il aime qu’elle l’emmerde. Il faut bien qu’il le fasse, il faut bien qu’il soit chiant pour la distraire de ses gestes, ses regards et ses sourires qu’elle attrape sans effort et qui tous en disent beaucoup trop. Je suis là. C’est ça qu’il est venu lui dire, peut-être juste ça. Même si elle fait la gueule. Même si elle le déteste. Il est là Bran et il ne bouge pas, ne baisse pas les bras non plus pour réussir à capter un regard, un sourire ou même un soupir. Il se contenterait du moindre petit soupir. No offense. Here it is. Un rire qui vient quand il n’essaie pas. Son rire qui aussitôt gonfle son cœur. Je t’ai eue Majo. Est-ce qu’elle le voit là ? S’il ne fait que traverser son visage, tel une comète, c’est déjà un peu de Majolica qu’il retrouve. Elle d’ordinaire si chaleureuse, si expressive, demeure impassible. L’aurait-il éteinte ? Ferait tout, Bran, pour raviver son feu, rien qu’une flamme, quitte à se faire foudroyer. Il risquerait tout, même qu’elle l’envoie bouler, plutôt que ce rien.

Majo ne sait rien. Bran ne sait rien. Tous les deux ne savent rien, que cette force, ce lien qui les attire irrémédiablement l’un vers l’autre. Pourquoi ça ne pourrait pas suffire ? Pourquoi ça ne pourrait pas durer toujours ? Encore quelques verres, si elle veut bien le servir jusque là et il suppliera peut-être, Bran, quoi qu’il en doute. Ce n’est pas son style, plutôt le genre résigné, le genre à s’effacer, qui laisse partir… Pourtant il est là. Et il la regarde. Il ne fait que ça. Ça non plus, ça ne le dérange pas. Rien ne le dérange, qu’elle n’ait pas de blague non plus. Y’a jamais eu de blague. Y’a jamais eu qu’eux, qu’elle qui a déboulé dans sa vie. « C’est moi la blague. » Oui, c’est lui. Bran entre dans un bar. Pousser la chance, que faire d’autre. Avant qu’elle rit de nouveau, il sera déjà chanceux qu’elle ne lui verse pas le verre sur la tête.

« T’es belle aussi quand tu rougis. » T'es tout le temps belle qu’il pourrait aussi bien lui dire, dans ce refrain connu, chanté en boucle. Sous les spots du bar, impossible de manquer le rose sur ses joues. Après tout, il a dit qu’il allait la regarder, il faut bien qu’il constate ce qu’il voit, entre ses va-et-vient d’un bout à l’autre du comptoir. Bran se croit encore patient. Bran pense adoucir les choses quand il s’excuse, calmer le feu sur ses joues, dans ses yeux à lui où il ne saurait cacher son désespoir. Désolé, il l’est vraiment. Ça ne suffit pas.
L’éclipse.
Un mirage.
Bran ne peut rien faire, que constater qu’elle était là et l’instant d’après elle ne l’est plus. Elle le laisse avec une nouvelle phrase dans la tête. Toi et tous les autres. Quels autres ? Majo projetée de l’autre côté du bar, son attention est distraite par le chieur de la soirée. Il gagne. Si elle peut lire sur ses lèvres de là où elle est. Mais c’est pas (que) ça qui l’intéresse, lui, l’autre client chiant de l’autre côté, celui qui la monopolise, c’est pas pour ça qu’il fronce les sourcils. Tête du gars qui réfléchit trop. Tête du gars qui n’est pas sûr d’avoir compris, mais qui n’aime pas ce qu’il a entendu quand même. Et ça s’éternise. Combien de temps il lui faut à l’autre pour commander un verre ? Est-ce qu’elle reviendra seulement vers lui, après ? Cette fois Bran ne tient plus. Cette fois tant pis, il trouve un truc. Ses épaules flanchent sur la gauche. « J'vous paye votre verre si vous l’appeler maintenant. » On dirait bien qu’il s’est fait une amie, finalement. Le fric arrange tout, le cynique l’aurait parié. « Mad'moiseeelle ? » La voix s’élève quand il reprend sa place initiale. Non, en fait il change d’avis, c’est bien lui qui gagne. « Comment ça tous les autres ? » Quand elle revient à leur niveau -à sa complice et lui, il pose une main sur le bar, comme si ça allait la retenir. Sans rien savoir de ces autres il les déteste sans exception. Lui aussi il se déteste. « Majo… » Qu’est-ce qu’il t’ont fait ? C’est ça qui l’intéresse, s’en fout de qui ils sont. Qu’est-ce que je t’ai fait ? que cette phrase débile ? Parle-moi Majo. Le bout de ses doigts écartés sur le bois rugueux finit dans le vide, effleure la peau, le tissu qu’il peut atteindre sans oser toucher. Craint qu’elle s’éclipse à nouveau à son contact, l’estomac noué juste avec l’image. Pas besoin de la toucher d’habitude, d’initier le contact, car c’est toujours Majo qui l’envahît. Ce soir c’est différent.

Qu’il arrête, Bran ? Tu n’as jamais été la blague. Ces quelques mots lui font plus de bien que n’importe quel verre -qu’il ne boit plus, d’ailleurs, laissé de côté depuis le deuxième service. Quelques mots qui ont le pouvoir de le faire taire. Permets-moi d’en douter. Parle sans parler, Bran, sa mine peut-être trop expressive, trop buté, résigné aussi, Bran. Mais il ne le dit pas. Il sait encore quand il doit la fermer, de temps à autres, quand apprécier les paroles de Majolica et rien d’autre. N’empêche qu’elle a tort, il en est bien une de blague, si pas pour elle alors pour lui-même. Une part de lui se moque en se voyant ramper à son bar, à ses pieds. Il aura tenu une journée sans nouvelles d’elle. Rien de sérieux. Ouais, c’est ça. Comment a-t-il pu la berner ?

Il aimerait lui faire un peu plus d’effets encore que le rouge qui lui monte aux joues, que ce regard qui le fuit, le sien qui court après. Regarde-moi Majo. Parle-moi Majo. Il ne se trouve pas très convainquant dans le rôle de celui qui cherche à faire parler l’autre. C’est inédit. Ironique aussi. Majolica remplit mieux les blancs. La mélodie sonne faux. Bran porte le fardeau qu’il lui inflige d'habitude, endurant le suspense et la torpeur dans le brouhaha du bar, parasités qu’ils sont, elle et lui, par les besoins des autres, par leur soif. Ils ne seront pas vraiment elle et lui ce soir.

Avant qu’elle revienne, il a eu tout le temps de se demander comment il ferait, sans elle pour combler ses silences, et avec qui rirait-il, si elle n’était plus là ? Il n’a pas trouvé la réponse. Et il lui a fallu un stratagème, au blond, pour la faire revenir plus vite, comme si les quelques minutes à s’occuper d’un autre client étaient des minutes de trop. Insupportables. Elle a laissé un vide, Majo, il le mesure maintenant plus que jamais. Des heures -heures ? oui, quelques heures, ça lui a paru long c’est tout ce qu’il sait. Majo a pris tellement de place en si peu de temps, malgré toutes ses précautions. Lui dire qu’il ne voulait rien de sérieux en faisait partie. Malgré le jour qu’ils ne voient jamais se lever ensemble, Majo laisse un vide au réveil. Majo a pris de la place. Sa place. Déjà. Son silence est une absence à laquelle bran n’était pas préparé. Pas l’envie de se réhabituer à une totale solitude, Bran, à un quotidien sans leurs rendez-vous, sans elle à emmerder, ou pour l’emmerder, il n’existe pas de frontière. Pas envie que ça ne parle plus, fort, doucement, tout le temps, à son oreille. Pourtant il le ferait, s’il le fallait. Qu'il soit là ce soir, à camper au comptoir, ses doigts qui cherchent désespérément une prise, ce pas qu’il fait vers elle, c’est plus qu’il n’en fait d’ordinaire. Il le fait parce que c’est elle qui est sensée lui briser le cœur, pas l’inverse. Comment le pourrait-il, Bran ? Elle est si… Elle. Et il n’est que lui.

Rien du tout. En trois mots elle l’achève. Rien du tout, c’est ce qu’il obtiendra d’elle. Mérité. Son prénom franchit la barrière de ses lèvres pour la première fois de la soirée, pour la première fois depuis des siècles. Que Dieu lui vienne en aide ! L’effet est immédiat, tête qui se baisse, à deux centimètres de taper contre le zinc, mais se redresse in extremis, le même regard insistant, les mêmes yeux qui ne voient qu'elle. Aie pitié. Comme une délivrance, il sent enfin sa peau. Un peu de courage, un peu de soutien pour ce qui va venir, c’est comme ça qu’il interprète son geste. Puis cette question à ses lèvres évince la sienne, évince "tous ces autres" desquels il ne saura rien. Pourquoi, oui, pourquoi ? Bran le sait-il seulement ? En une seconde il devient impossible d'identifier qui a capturé la main de l’autre, leurs doigts indémêlables. Ils ne seront pas rien qu’elle et lui ce soir, non, mais ils peuvent se foutre du monde entier. Ils sont doués pour ça. Si tu t’en moques, alors moi aussi. « J’ai cru que ce serait mieux comme ça. » Le pire, c’est que c’est vrai. Il le croit encore. À son tour de hausser les épaules. Il se sent con. Il a l’habitude, Bran, d’aimer mal, de ne pas le montrer assez. Ses sentiments ne se voient pas toujours derrière sa réserve et sa pudeur, ou peut-être que ce sont les autres qui ne remarquent rien. Les gens ne font jamais attention. Mais Majo l’a remarqué, elle, Majo a sondé son âme et Bran n’a pas fait attention à elle, il n’a pas vu que ses paroles l’avaient blessée. « J'pensais pas que ça te blesserait. » Il ne comprend toujours pas pourquoi, ce qui ne l’empêche pas de s’en vouloir. Il ne pensait pas qu’elle voudrait du sérieux, Majolica. Parce qu’elle est jeune, oui, la réflexion est débile, mais comment ne pas se la faire ? Et puis il ne peut être du sérieux pour elle, il ne pourra plus l'être pour personne peut-être. Mais ça, c’est un peu trop lourd pour être dit ici et maintenant. À la seconde où la pensée se forme, le monde se remet à tourner et il reprend pleinement conscience qu'ils ne sont pas seuls. Tout d’un coup les autres existent aussi. Tout d’un coup il ne s’en fout plus. « Pourquoi tu me l’as pas dit ? » Qu'il l'avait blessée, oui, pourquoi elle ne l'avait pas foudroyé sur place ?

Laisse-moi juste le temps de les faire disparaitre à nouveau, tous.
Si je peux encore te regarder suffisamment longtemps, ils disparaitront,
tous autant qu'ils sont.

« À quelle heure tu finis ? » Bran le sait, enfin, il a une idée de l'heure de fermeture. C'est à l'après qu'il pense, à l'attendre, même si pour ça il lui faudra lâcher sa main...

Je vois. Ça n’augure rien de bon. Majo est intransigeante. Voit-elle vraiment, quand lui-même est aveugle, incertain de la portée de ses propres mots ? Il se pense lucide, le plus lucide des deux, lui qui est convaincu que ça ne pourrait pas être sérieux, elle et lui, qu’elle ne restera pas, Majolica. Dans le tort, peut-être, Bran est trop terre à terre, trop pessimiste et trop souvent déçu. Pourtant avec elle il rit, avec elle il espère. Ce serait si facile de s’en foutre, de prendre tous les risques. Il le ferait, Bran, pour elle il le ferait, s’il ne venait pas d’essuyer un échec, une désillusion. L’anneau symbolique n’est plus à son annulaire, l’anneau que Majo n’a jamais vu. Bran pensait aimer jusqu’à ce que la mort vous sépare.
Bran n’entend pas ce qu’elle veut.
Bran ne voit pas les larmes dans ses yeux.
Elle les cache bien, Majolica, dissimule son visage avec ses mouvements, avec ses paroles qui le distraient. Pourquoi ? Pourquoi il n’a pas vu, Bran ? Pour un inspecteur… Vraiment ? Le sourire est là mais il pique. Celle-là, il ne l’a pas volée et les mots touchent un peu trop juste pour s’en amuser. C’est ce qu’elle deviendra, Majolica, une personne disparue, tôt ou tard, quand les années auront passé, quand il sera trop vieux, elle toujours jeune. Pas de son cœur ni de son âme, juste de son existence, de cet eux qui ne sera plus. Quand il sera trop tard, qu’elle réalisera qu’elle a perdu son temps. Bran redevient morose, silencieux comme les pierres. A-t-il toujours été cynique, à penser à la fin avant le début, au pire avant le meilleur ? Car toujours il vient, le pire. « J’ai vu, Majo. » L’aveu honteux qu’il finit par lâcher. Si, il a vu, Bran. Majo n’a rien dit. Majo n’a pas crié. Pas dit à quel point il était chiant ou trop con. Tout ça il l’a vu, il n’a juste pas compris, ou pas voulu comprendre. Bran a juste attendu. Bran était perdu. « Ça m’explique pas pourquoi. » Pourquoi ça l’a touchée à ce point. Pourquoi c’est si important pour elle. Lui aussi il veut juste comprendre. Mais lui-même n’explique rien.

Est-ce qu’elle sait qu’il n’a qu’une envie, Bran, que lui aussi n’attend que ça, n’attend qu’elle ? Ses yeux qui tout le temps lui crient Emmerde-moi. Emmerde-moi encore, Majolica. Elle qui le fait si bien. Le sait-elle qu’il lutte pour ne pas lui céder ? Qu'il lutte en ce moment plus que jamais ? Le sait-elle, qu'il a déjà perdu ? « J’attends ton verdict, alors. » L’air de dire fair enough. L’air calme, en toutes circonstances, l’air seulement. Ce qu’elle fait, à le teaser, à lui faire payer, ça il le capte, la soupçonne même de parfaitement le savoir, au contraire. Bran tente une poker face.
Il ne se doutait pas avant ce soir que Majo puisse être si mal, comme il ne se doutait pas qu’elle voulait du sérieux, qu’elle tenait à lui assez pour que ça ait de l'importance. Voir à quel point il s’est planté devrait le réjouir, lui gonfler le cœur plein d’un nouvel espoir, il n’en est rien. L’espoir est une chose fragile et cruelle et Bran s’en veut terriblement de l’avoir blessée. Il est "comme tous les autres", il imagine, quand Majo n’est comme personne. Mais ça ne change rien et maintenant c’est trop tard. Il ne peut pas effacer ces quelques mots malheureux. Le mensonge, indéniable lui aussi, mais la vérité est parfois pire. Que Majo rêve à un avenir avec lui, c’est trop beau pour être vrai, c’est impossible. C’est pas ça sa vie à Bran, c’est rien que des espoirs auxquels il va se raccrocher, malgré tous ses efforts, tout son foutu pragmatisme, avant de tomber d’un peu plus haut.

À vouloir bien faire, il a tout fait mal. Ce qu'il fait là ce soir, ce n'est pas bien non plus. Mais c'est plus fort que lui. Comme sa main toujours dans la sienne. Tu devrais la lâcher, avant que ce ne soit elle qui le fasse. Il ne le fait pas. Si elle est faible il l’est aussi. Toujours il voudrait garder sa main dans la sienne, pour l’accompagner partout où il va, que Majo soit toujours là et cette voix dans sa tête qui lui souffle que ce n’est pas normal, cette voix qui l’inquiète. T’es dingue Bran. T’es dingue d’elle.
Tout ce que tu voudras. Première réponse qui lui vient. Complètement dingue. « On peut négocier. » C’était moins une. Ask and you shall receive. Pas beaucoup plus sage. Un peu dingue aussi. Il est curieux de ce qu’elle pourrait lui demander, à condition qu'elle le prenne au sérieux, rien n’est moins sûr. T’as encore envie de me voir alors. N’arrive même pas à s’en agacer, Bran, à se lasser, de la gueule qu’elle lui fait, du chaud froid qu’elle souffle. Ne sait plus qui des deux est sur le point de céder à l’autre en réalité et s’en moque de toute façon. Prêt à ramer toute la soirée, toute la nuit s’il le faut et demain… demain… Il ne faut pas y penser. Jamais y penser. Demain tout recommencera peut-être. Si elle lui manque ? Sa main, il lui faut sa main plus près. « Pourquoi tu crois que j’suis là ? » Le défi dans le fond des pupilles brûlantes, il faut qu'il cherche Bran, qu’il attise, toujours, qu’il la cherche, elle, comme personne d'autre. Il ne lui donne pas le temps de vraiment réagir, surtout pas de retirer sa main et juste par précaution il l’attire un peu plus à lui, le plus qu’il est possible avec cette barrière de bois et de zinc entre eux, barrage qu’il aimerait franchir. « Tu m’as manqué. » Tu me manques. Tu me manques même quand t'es là. Tu me manques maintenant. Il garde sa main tout près de ses lèvres. « Et moi ? » Sa main qui cache -mal- son sourire de joli cœur. Peut pas s’en empêcher, Bran. Ça ne lui déplairait pas de l’entendre, à lui non plus.

« Je vais te laisser réfléchir tranquille. » À son offre de négocier, à si elle a envie de le voir ou pas, une fois qu’elle aura terminé, ouais, c’est l’idée. L’envie de corser un peu les choses, Bran, ne résiste pas à jouer au même jeu qu’elle. Ça lui pendait au nez. Bran, il a aussi besoin de prendre l’air, il a trop sué et sa tête tourne un peu, d’une ivresse différente de l’alcool. À la seconde où il finit par libérer sa main, c'est son verre qu’il attrape pour combler le vide qu'elle laisse, la poigne ferme et la descente cul sec. À la seconde suivante, il sent le regard de la femme assise à sa gauche au moment de se retourner. Oui, il l’avait complètement oubliée. Il fouille ses poches, glisse un billet jusqu’à elle, le sourire mesquin. « Bonne soirée. » Poli jusqu’au bout, Bran.
Et le voilà qui s’en va.
C’est lui l’éclipse, cette fois.
Dehors dans la nuit fraiche, les clients sortent un par un, aucun qui l’intéresse. Dos au mur -une métaphore de la fin de sa soirée peut-être, ah les joyeuses pensées qui lui traversent l'esprit- il ferme les yeux, tête vers le ciel comme s’il profitait d’une vue qu’il ne voit pas, d’une brise qu’il ne sent pas. Il attend. Il attend qu’elle vienne chanter à son oreille, elle, Majolica.

Au moins elle parle Majo maintenant, elle parle même beaucoup. Elle veut qu’il mène l’enquête, qu’il découvre par lui-même. Ça devrait être dans ses cordes. Alors pourquoi il sert les dents, pourquoi il n’a pas une réplique bien sentie en retour ? Rien de pire pour Bran que de ne pas savoir, ne pas comprendre, quand les choses ne font pas sens. Les pièces du puzzle qui ne s’emboîtent pas. « Tu t'étonneras pas si mes théories sont foireuses, alors. » You asked for it. La moue qui va avec, ça lui plairait presque, tant c’est absurde. Parce qu’elle fait toujours autant la gueule, même en levant le silent treatment. Parce qu’il ne sait pas quoi dire, en réalité. Bran sait toujours quoi dire, ou ne pas dire, normalement. Ce soir c’est différent. Ce soir tout est différent.
Qu’elle puisse l’aimer, un peu plus que bien, ça ne fait pas sens. Qu’elle veuille passer tout son temps à ses côtés, comment pourrait-elle ? Est-ce qu’il est seulement question de ça ? Il ne sait plus Bran, il ne sait plus rien du tout. Juste qu’elle est là, qu’elle est blessée, énervée et que malgré ça elle tient sa main comme si sa vie en dépendait. Ou peut-être que c’est lui. Ses mots l’éloignent, sèment le doute, quand tout son corps l’appelle, celui de Majo, son corps à lui, qui se rapprochent autant qu’il est possible et se retiennent tout à la fois, leurs doigts entrelacés, leurs regards profonds, ils donnent toutes les réponses. Ses yeux, oui, l’impression qu’elle n’a qu’une envie, elle aussi, franchir la barrière qui les sépare pour se réfugier dans ses bras. Ou peut-être que ça aussi, ce n’est que lui, que lui qui crève d’envie de la sentir contre lui.

À toi de me le dire. Mais aucun ne dit la vérité, pas vraiment, aucun ne baisse les armes, jamais Bran. Il s’accroche, le bougre, aux barrières les plus solides, celles que Majolica n’a pas encore fait tomber. « C’était pas pour me faire des amis. » Dans ce bar de gens chiants prétendument parfaits pour lui. Devine, toi aussi. Découvre-le par toi-même. Ne fait pas l’affront de répéter ses mots, ses yeux, son petit sourire parleront pour lui. Ça aussi c’est évident, Majo. Bran joue avec le feu, toujours à deux doigts de se brûler les ailes avec Majolica. Et l’inévitable finit par arriver, l’aveu inéluctable, irréfutable. Elle lui manque. L’aveu qui vient vite, pour ne pas laisser le temps d’un réel affront. Pas un de plus. Bran plie, un peu. Il ne sait plus sur quel pied danser, surtout, Majo le fait exprès. Majo le fait même plutôt bien. Toujours il doute de se faire des films jusqu’au moment où… Peut-être. Elle pourrait aussi bien lui dire oui. Ça le fait même sourire davantage qu’elle ne le dise pas, de la prendre en flagrant délit de mensonge. Quelque part sur le visage de Majolica, il y a le début d’un sourire et le cœur du grand blond se soulève. C’est tout ce qu’il lui faut. « Je m’en contenterai. » Ne prend même pas la peine de cacher son plaisir.

Il n’entend pas le last call. Il n’entendrait rien, Bran, rien qu’elle. Ce n’est pas pour ça qu’il s’en va, prétend la laisser respirer quand c’est lui qui doit reprendre son souffle. Dehors les minutes passent et il commence à penser qu’elle ne viendra pas, qu’il va rester planté là comme un con la tête perdue dans le noir du ciel. Sa tronche de mec blasé par la vie. Il sourit.
Sans la voir, il reconnait sa démarche mais ne bouge pas. Il fait l’affront de décoller ses paupières seulement quand il sent son aura tout près de lui, lentement, avec prudence, comme pour vérifier que c’est bien elle. Evidemment que c’est elle, il n’existe personne d’autre qui percerait sa bulle. Curieux, alors, de voir comment elle s’en sortira, cette fois, maintenant qu’il n’y a plus de barrière, plus personne, plus rien pour les retenir. Et puis sa voix, évidement, dans son silence à lui, qu’elle brise, toujours. Le monde recommence à tourner rond. Sa requête enfin qui s’en vient. Un matin. Bran enregistre tout, jusque son regard qui se perd ailleurs quelques secondes. Bran, le roc, dos gravé dans le mur, que seul la vulnérabilité de la brune vient perturber. Ce sont tous les matins du monde qu’il a envie de lui promettre alors. Bran se laisse envahir, déjà, ne peut rien lui refuser quand elle prend possession de son espace comme ça, ne saurait supporter la déception sur son visage une énième fois. Il est déjà foutu, Bran. Le sait-elle ? Il garde les yeux sur ses lèvres hésitantes, à mesure que la liste d’exigences s’allonge. Il l’a souhaité si fort, Bran, de l’entendre à nouveau lui chanter ce refrain. Parle-moi Bran. Maintenant une part de lui voudrait qu’elle se taise. « T’aimeras peut-être pas ce que t’entendras. » En vain, il le sait d’avance, s’avoue déjà à moitié vaincu. T’as tué personne, Bran. Juste une histoire. Juste un avenir. Les enfants que tu n’auras pas. « Qu’est ce que tu fais ce soir ? » Comme une question en réponse à autre chose, une question random, une question trop intéressée pour être honnête. Bien sûr qu’elle ne l’est pas, ni honnête, ni innocente. C’est à cette nuit qu’il pense, au matin qui se lève, ou qui se lèvera sous peu. Pas complètement à côté de la plaque, le blond. La nuit est courte, il le sait et s’il ignore combien d’heures il reste exactement avant le lever du soleil, il sait qu’elles ne seront pas assez longues, que ça ne remplira pas le contrat. C’est là tout l’intérêt. Il ne croit pas en ses chances, mais il essaie. Il négocie, comme il l’a promis. Ou il la fait juste languir, pas prêt à la regarder disparaitre dans la nuit. Il la fait payer, un peu, de lui faire la gueule, de faire de lui à peu près tout ce qu’elle veut, de lui donner envie de dire oui, à tout ce qu’elle dit. « Redemande-le-moi en me regardant dans les yeux. » Il n'a jamais eu autant hâte de perdre.

Qui cherche trouve. Majo et bran se sont bien trouvés. Parce qu’il cherche, Bran, il la cherche constamment. Plus encore maintenant qu'elle fait la gueule, comme ça c’est même encore plus tentant. Il serait si facile de se taire -il sait si bien faire, se taire- de ne rien ajouter. La laisser le dénigrer, lui l’inspecteur à deux balles -c’est du moins ce qu'elle ne prend même pas la peine d’insinuer. Mais non. Il faut qu’il ajoute : « The best in town. » Qu'il se vante, en prime, quand il n’est absolument pas en position de le faire. C’est bien ce qui l’amuse Bran, même si ça ne saute pas aux yeux à voir son visage, de mec blasé qui s’accroche à son verre, peu importe qu’il le lève, qu’il trinque à sa santé. Parce que les remarques de Majo le piquent. Ce n’est pas qu’elle remette ses capacités en question qui l'atteint, il sait ce qu’il vaut, Bran, et le pire c'est qu’il est vraiment bon dans son domaine. Non, ce n'est pas ça, c'est de ne pas mériter qu’elle lui dise la vérité, qu’elle ne lui fasse pas assez confiance. Mais il ne peut s’en prendre qu’à lui même, il le sait qu'il ne peut pas lui demander ce que lui même ne donne pas.  

Majo, elle donne tout.
Parce qu'elle a encore tout à offrir.
Elle est riche en mots, en rire, en éclats.
Quand Bran est si pauvre en tout.

« On s’en remettra. » Lui et ses amitiés manquées, oui. Bran continue sur sa lancée, se dit qu’elle doit aimer ça. Il n’ira pas jusqu’à dire qu’elle l’aime comme ça, chiant. Taiseux. Blasé. Sarcastique. Et puis il s’en fiche des autres, de tous les autres. C’est pour elle qu’il est venu, que pour elle -lui qui à son tour la laisse chercher pourquoi, il n’y a qu’elle qu’il voit. Ce sourire-là, il n’y a que lui qui vaille la peine d'être vu. La frustration de ne pas pouvoir la prendre dans ses bras, lui murmurer tout bas, le nez écrasé contre ses mèches de cheveux qu’il est désolé, une nouvelle fois. Qu'il ne comprend pas. Elle. Lui. Tout ça. Mais qu’il s’en fout, qu’il veut juste être là, avec elle dans ses bras.  

Et dehors il n’y a qu’elle qu’il attend. Majo qui emplit l’air même quand elle n’est pas là. Il la voit sous ses paupières, l’entend quand elle ne parle pas. Et ça le fait toujours un peu flipper, Bran, quand Majolica se tient face à lui, quand elle parle, quand elle veut quelque chose. J’aimerais ce que tu me diras. Bran fait la grimace. Il aimerait y croire. Il n’y croit pas. Il n’y croit plus. Pourtant, il mentirait s’il prétendait ne pas rêver de ce moment lui aussi. Il mentirait comme il a menti en affirmant ne rien vouloir de sérieux. Quand il est avec elle, dans ces moments volés, éphémères, c’est très sérieux. Il prend tout ce qu’elle lui dit au sérieux et quand il l’étreint, c’est comme si là était sa place, comme si elle le serait toujours. Sans quoi il mettrait fin à tout ça, là tout de suite. Il se briserait. Pour de bon. Au lieu de ça, il lui demande ce qu’elle fait après. Au lieu de ça, il répond : « C’est dans mes cordes. » Le coeur soulagé de finir la soirée en sa compagnie. Soulagé de la voir envahir son espace -jamais assez proche, pourtant, l’écart entre leur corps qui s’amenuise mais qui est toujours présent, palpable. Heureux de pouvoir faire au moins ça pour elle. Des matins, il n’est pas certain de pouvoir lui en offrir beaucoup. Il redoute même que le premier puisse être le dernier. Malgré ça, il pourrait lui jurer à peu près n’importe quoi quand elle est comme ça, Majolica. Belle. Elle est belle, Majolica, dans toute son assurance. Le noir de ses yeux plus profond que le noir du ciel. À s'y noyer. Une nuit. Un matin. C'est la plus belle demande qu’on lui a jamais faite. Bran voulait juste l’entendre encore, voulait juste qu’elle le regarde. Ta voix. La sienne l’achève, le fait basculer. Il n’a encore rien répondu. L’envie de refermer les yeux juste un instant, mémoriser la sienne de voix, enregistrer cet instant dans sa mémoire, suspendre le temps. Alors ? Elle le rappelle à lui, what is yet to come. C'est finalement son corps qui parle. Par deux fois sa tête acquiesce, ses épaules se penchent sous le poids d’un baiser qu'il ne donne pas. Encore au stade d’envie. La promesse est sur ses lèvres. Quand elle prend sa main, ce n’est plus qu'une poupée de chiffon qu’elle peut modeler à sa guise. « Alors est-ce que je peux t’embrasser, maintenant ? » Pour sceller la promesse, bien sûr. Il n’a rien fait, Bran, mais à la seconde où Majo initie le contact, tout son corps suit, l’attire un peu plus à lui, balancier mécanique, plus encore qu’il est possible avant que leurs corps se touchent enfin.

Juste elle et lui. Il aimerait que ce soit toujours comme ça, Bran. Toutes les nuits de tous les jours. Que le monde cesse de tourner, que personne d’autre n’existe. Quand Majolica est là, les autres disparaissent. Il les oublie un temps, toujours trop court. Bran s’accroche à son verre comme il s’accroche à elle. Comme la dernière chose à laquelle se raccrocher, la dernière personne au monde à aimer. Qui l’aimera, peut-être, pour combien de temps ? Bran ne voit pas comment ce serait différent, ne voit pas comment ils pourraient être ensemble.
Longtemps.
Tout le temps.
Parce que Bran est Bran et parce que Majolica a trop de choses à vivre, trop de choses à dire, à Bran qui s’est tu voilà longtemps. Bran qui l’assaille de son sarcasme. Bran qui réplique et la cherche. Constamment, sans relâche. C’est sa façon d’exister, d’être là avec elle, de se rappeler à elle, de se sentir vivant. Pris dans cette drôle de dispute, dans ce long flottement où il ne sait plus rien, pas même quoi faire. Qu’attendre de voir s’ils se retrouveront, ce soir ou pour de bon. Attendre de voir si Majolica le rejoindra, cette nuit et toutes les autres nuits. Attendre qu’elle parle -pour ça, sa patience n’est jamais trop mise à l’épreuve. Aujourd’hui a été le jour le plus silencieux. Mais maintenant plus rien ne l’arrête, pas même Bran. Elle sait ce qu’elle veut, Majo, elle ose le dire, le regarder dans le fond des yeux. La belle grimace qui tire ses traits, elle la voit aussi. Ne lui demande pas s’il ne la croit pas. Ne lui demande pas pourquoi. Bran n’aurait pas répondu. C'est tant mieux, ça pourra attendre qu’il la ramène, dans ce chez lui étrange, Inhabité, que seule sa présence anime. Comme si en l’y emmenant elle il amenait sa lumière. Ça pourra attendre qu’elle ait mangé, aussi. Bran sourit modestement. C’est pour ça que je te le demande. Lui laisse le point. Il a eu beaucoup de derniers mots ce soir, Bran, lui laisse tous les autres. Garde pour lui les questions qu’il se pose : Si c’est pour ça aussi qu’elle lui demande de rester au réveil, de lui offrir un matin à ses côtés, parce qu’elle sait que c’est dans ses cordes. Majolica le connaît-elle mieux qu’il ne se connaît lui-même ? Sait-elle ce dont il est capable ou pas, ce dont il a envie au fond de lui, plus que tout, mais qu’il n’avoue pas ? Serait-ce possible qu’elle sache déjà tout ça ?

Il se prend à rêver que ses iris brillent pour lui, que pour lui. Ce soir il y croit. Non. Le temps se fige une seconde. Ses yeux s’écarquillent, voient flou dans la même seconde. Lui prend une envie de rire. Nerveuse. Folle. Possible qu’elle le fasse encore tourner en bourrique, qu’elle puisse ne pas s’être vengée assez. Jusqu’à ce que sa vue s’éclaircisse et qu’il voit la malice sur son visage. Il le connaît ce sourire-là, il l’adore, follement. Dans ce laps de temps, le corps de la brune s’est rapproché du sien, contact qu’il a réclamé. Il ne peut plus rien faire pour lutter, ne peut pas retenir ses lèvres et au cas où il en serait capable, elle l’achève.
Embrasse moi.
Ramène moi chez toi.
Deux ordres que Bran exécute sans se faire prier. Exactement dans cet ordre. La vue de nouveau trouble pour une tout autre raison, cette fois c’est l’effet que sa voix a sur lui, que son toucher lui fait. Moment parfait pour fermer les yeux un instant, sentir sa paume sur sa joue. Il pourrait se reposer tout contre des heures durant, dans un silence total qui ne plairait pas à Majolica, mais qui ravirait Bran. Enfin pendu à ses lèvres -littéralement, se courber ne lui suffit plus. Sa main libre, celle qu’elle ne tient pas glisse jusque sa taille pour l’élever, elle, jusque dans ses bras. Bien vite ses lèvres débordent sur sa mâchoire, son cou, il s’imprègne de son parfum. Bran ne relève la tête que pour regarder où il va, la transporte comme ça sur quelques pas avant de la laisser toucher terre. Guilleret, victorieux, il n'exulte pas. Pas tout de suite, ni en l’accompagnant à sa voiture, pas même quand elle monte dedans et qu’il referme la portière. Pas avant d’être devant son appartement.

La clé tourne dans la serrure, alors ça y est, sa nuit est sauvée. Ça y est, il peut recommencer à croire qu’il y en aura d’autres. S’il a arrangé un peu l'intérieur depuis qu’ils se fréquentent, déballé deux trois cartons, c'est seulement parce que Majo y passe des nuits. Pour ne pas lui donner l’impression de vivre dans un vide abyssal, ou l’impression louche de ne pas y vivre du tout. Car Bran vit ici sans vraiment habiter l’espace. Il lui arrive de se demander s’il devrait de nouveau déménager, si tout s’arrêtait avec Majo tant il a de souvenirs d’elle ici. De leurs nuits dans ce lit. Si le souvenir d’elle ne le chasserait pas ailleurs. Devrait-il le lui dire -est-ce une chose à dire, dans le matin qui se lèvera ? Préférable de se focaliser sur le premier objectif : lui faire à manger. « Installe-toi. » Le lui dit à chaque fois. Se mettre aux fourneaux pour elle a quelque chose de routinier. Encore un signe que c'est un peu sérieux, que c'est naturel entre eux.
Bran et Majolica, complices ailleurs que dans les draps.
Aucune idée de ce qu’est sensé être une "relation pas sérieuse", le blond, d'à quoi ça ressemble. Il ouvre le frigo, calcule ce qu’il peut faire qui ne soit pas minable avec ce qu’il y a, puis commence à s’affairer. « Tu comptes rester là à m’admirer ? » Jeté entre deux regards par-dessus son épaule pour surprendre son regard à elle sur lui, toujours. Et oui, bien sûr que oui, c’est exactement ce qu’il attend d’elle.

Bran peine à croire qu’ils sont là, dans la fraicheur de la nuit qui leur caresse le visage, Majo dans ses bras. Tout contre lui. Se dit qu’il ne doit pas penser à demain, prendre la nuit comme elle vient, celle qu’elle lui donne. Prendre toutes les nuits. Ce matin qui s’en vient, il n’y pense pas encore, ou il y pense déjà trop, resté dans un coin de sa tête. Bran et son pessimisme. Ne peut s’empêcher de l’embrasser comme si c’était la première -ou la dernière fois, la même hâte, le même besoin, à chaque fois. Prendre sa main comme s’il ne pourrait plus la prendre, comme s’il ne reverrait plus Majolica. Ni la nuit ni le jour. Jamais.
Il l’aura voulu, Bran, parce que c’est lui qui est venu la chercher, poussé par l’espoir fou de comprendre, de réparer. Cette envie folle de la chercher, de la trouver toujours. Voir le feu dans son regard quand elle le regarde. Bran ne supporte pas qu’il lui renvoie autre chose, un brasier éteint, de la tristesse, n’importe quoi. Le feu est dans ses mots, aussi, des armes qui le transpercent de part en part. Et il en redemande, il en rajoute, alimente la flamme. Parce que c’est eux. Lui et Majolica. Bran ne l’attise que pour ça, animer quelque chose en elle, voir les flammes et se laisser consumer.
C’est comme ça qu’il se sent vivant.
C’est comme ça qu’il existe.
C’est comme ça qu’il donne.

Majo s’accroche à lui, à sa nuque, à ses bras, mais c’est faux. C’est Bran qui ne la lâche pas. Il a besoin qu’elle s’accroche, il n’est bien que comme ça, Bran, respire enfin sa peau contre la sienne. La scène, ils l’ont jouée une dizaine de fois. Avec moins de silence parfois, jamais dans l’idée de s’éterniser, de voir le jour se lever. Réalité distordue, elle a quelque chose d’un rêve, d'abstrait. Bran n’y pense pas, savoure le silence, différent, enfin, de ceux jetés dans le bar. Il arrête de s’en faire, le blond, les quelques minutes que dure la route. S’il doit dire quelque chose ou se taire, si elle se retient ou pas. Trop sage, Majolica. Ça l'amuse de la voir sous ce nouveau visage.

« Parce que je t’y autorise. » Il est l’écho de son sourire à sa remarque. Tu parles. La plus grosse idiotie prononcée de la soirée. C’est bien son intention. Tout est léger, ici. Jusqu’à quand ? Il l’entend aussi, la voix. Mais c’est vrai, Majo s’installe, prend davantage possession des lieux les nuits où elle est là que ne le fait Bran en y habitant. L’appartement lui parait plus vide encore quand elle n’y est pas, seul avec ses rires dans les murs, sans ses bras qui le collent et son nez dans son cou quand il cuisine, n’importe quoi qu’il fasse, sans les craquements de ses pas sur le plancher au milieu de la nuit. Il ne devrait pas les entendre ce soir, Bran n’oublie pas. Il veut qu’elle se sente à l’aise même quand ce n’est pas nécessaire. Il voudrait la protéger des larmes, toujours, dans ce sanctuaire qu’ils se sont crée. Il voudrait y être protégé, lui, de ce qu’il va dire, de ce qu’il va faire, de ce qui va arriver. Il voudrait qu’ici rien n’ait d’importance. Que rien ne pèse jamais lourd sur leurs cœurs.
Mais Bran a déjà failli. Il a failli la dernière fois qu’elle était là et qu’elle s’en est allée le cœur lourd. Ses mots l’ont hantée et il l’a compris trop tard. Cette nuit, Majolica ne rentrera pas. Il veut y croire. Il veut la croire. Peut-être. La voix est toujours là. L’idée déjà insupportable. La porte est là, il n’y a que lui pour faire barrage. Dix fois il a vu Majolica la franchir. Dix fois il l’a voulu. Cette fois ça lui parait insurmontable. D’un coup, l’ordre des choses est bousculé.
C’est ce que fait Majo : tout bousculer.
Magnifique. Elle le trouve magnifique, ah oui ? Le compliment perturbe sa concentration. Au moins, la porte a disparu de son esprit. Majo révèle son jeu, elle sait qu’il sait, Bran, qu’il aime qu’elle l’observe. Il ne dit rien pour être sûr qu’elle continue, qu’elle ne regardera pas ailleurs. Fait mine de considérer la chose. « J’irais pas jusque dire magnifique. » Idiot. Bêta. Bien sûr il ne nie pas. Si ça le dérange ? « J’aime bien. » Il adore ça. Tourne la tête vers elle en l’avouant, aucune gêne à le faire. Imperturbable Bran. « Surtout quand tu prétends ne pas le savoir. » Toi non plus. Jamais à court de dernier mot. Elle le sait, n’est-ce pas ? Lui a conscience qu’ils se dévorent des yeux dès que l’autre a le dos tourné. Et il les ferme, ses yeux, une seconde en la sentant approcher. Devant le plan de travail, il continue ses gestes. Bran… Son prénom résonne, mélodie unique, les frissons courent sur ses avant-bras avant que les doigts de Majolica s'y posent. Il sait ce qu’elle fait, le pauvre homme, quand elle l’appelle comme ça. Il a ce petit sourire qui sait qu’il est déjà vaincu et qui dit justement ça. « Moi j’étais sérieux. » Toujours. Il se bat quand même. Un deal est un deal. « Mais je peux te faire une pizza, si tu veux. » Son sourire s’étire. Pas ce qu’elle a demandé. Il s’amuse à détourner ses paroles. Ça arrangerait bien le cuisto de changer de recette. La préparation de la pâte est longue, il gagnerait du temps avant de se mettre à table -au figuré. Il a beau cuisiner, c’est lui qui est au menu. Un peu de gras sur les mains, son index vient chatouiller le bout du nez de Majo au moment où elle va répliquer. Pour ne pas (trop) l’énerver. Son sourire est si joli. Et le sien se croit si malin. Ils ne résistent jamais, ni elle ni lui, à se chercher, à se toucher, à se bagarrer.
Mais Majolica n’en a pas fini. Majolica lui fait une promesse. En cet instant, il l’aime. Son petit doigts se lève, ses lèvres se tordent en un rire muet, comprenant où elle veut en venir. C’est tellement à mille lieues de lui qu’il en fond, Bran, fond instantanément. Il laisse son petit doigt en l’air un instant, hors de portée avant qu’ils se croisent. Promis. Et s’il dépose un baiser sur son nez au passage c’est juste pour sceller un peu plus le pacte.

Content de ne pas finir plongé dans l’eau bouillante tel un homard, Bran. Cuisiné en douceur, c'est mieux, pourtant il cogite. Il en a tout le temps en terminant sa préparation. Plus le plat prend forme, plus il se dit que la technique du homard ne serait pas si terrible. Plus il doute de pouvoir en avaler une bouchée. Pas en regardant Majolica dans les yeux. Pas en lui souriant. Pas en s’imaginant ce qu’elle a dans la tête. Pas tant qu’il ne saura pas. C’est quand tout est prêt et qu’il dépose les assiettes sur la table qu’il est sûr. Il tient mal en place, le blond, au bord du siège, au bord du vide. Il la regarde manger la première, prendre quelques bouchées, un truc énigmatique au visage : Qui parlera le premier ? Est-ce qu’elle a peur ? Est-ce que c’est lui ? Il craque. « Le soir où on s’est rencontré... » Sait qu’il brise un silence. Le silence. Il a tant redouté ce moment, maintenant qu’il arrive Bran ne peut plus attendre, ne peut plus reculer. Il s'accroche à sa fourchette, les coudes sur la table et la gorge qui déglutit. « …je venais de signer les papiers de mon divorce. » La veille, l’avant veille, trois jours avant ? Il ne sait plus exactement. Trop de bars, trop de verres se sont enchainés depuis. Et puis Majolica. Majolica qui est toujours là. Majolica qui n’a pas changé. Majolica sur qui il ose relever la tête sans savoir combien de temps il tiendra. Dis quelque chose, n’importe quoi.  

La nuit est incertaine. Toutes les nuits le sont. Il le sait Bran, c'est même pour ça qu’il vit. Pour les nuits avec Majolica, savoir s’il y en aura d’autres, quand ça finira. Il parierait que ce sera ce soir, s’il n’était pas si euphorique au fond de lui à l’idée de l’avoir encore auprès de lui, qu’elle soit là tout simplement. Pour combien de temps encore, il n’y pense pas, pas maintenant, pas tout de suite. Ça lui fait trop plaisir de pouvoir lui renvoyer des piques, qu’elle le cherche, qu’elle parle enfin, qu’elle lui sourit. Tout est presque normal à nouveau. Mais rien ne l’est vraiment entre elle et lui, Bran le sait ça aussi. Et ça aussi il s’en fout. Il s’accroche, le blond, comme ils s’accrochent l’un à l’autre. Il ne le voit pas, ne voit pas à quel point elle y croit, Majolica, alors qu’elle serre son bras, que leurs corps sont de nouveau à quelques centimètres l’un de l’autre. Séparés trop longtemps alors qu’ils viennent de se retrouver, le traumatisme du comptoir entre le leurs deux corps encore présent. Ils ne restent jamais loin l’un de l’autre longtemps, tels deux aimants et les amants n’y peuvent rien. Tout le temps Bran attend, chaque fois qu’elle est là, il attend de sentir sa présence partout, tout proche, qu’elle lui parle, qu’elle le touche, qu’elle l’envahisse tout entier. Sans trop savoir pourquoi elle le fait, Majolica, parce qu’il n’a rien de magnifique, Bran, de son avis. Pas doué pour accepter les compliments, oui, y'a sûrement de ça. « C’est pas désagréable. » Il le reconnait. Ça ne signifie pas qu’il n’aime pas les entendre. Pas quand ils viennent d’elle, de sa voix moqueuse. Il adore ça, adore quand elle se moque de lui. Ça lui fait oublier qu’elle est sincère, toujours, qu’un jour elle le verra pour ce qu’il est vraiment et que ce jour-là elle partira. Ce soir peut-être. Bran ne peut plus rien y faire, pourtant il essaie quand même. « Je savais que ça te plairait. » Majo trouve sa confession intéressante, c’était couru, c'est bien pour ça qu’il l’a admit, le blond. Il se retourne, enfin sans risque, ose croiser son regard quelques instants, profiter de sa réaction, de son regard qu’il ne sait déchiffrer. Trop, c'est tout ce qu’il peut en dire. Trop pour lui. Trop tout. Trop beau surtout. Plus qu’il ne l’est, Bran. Il y a des secondes où il le croise, son regard, où il porte le même sur elle. Il y a des regards qui disent tout et plus encore. Il y a également des secondes où ils sourient, le bonheur au bord des lèvres et où le temps s’arrête. Des secondes infinies. Le sourire, il l’a, penché sur elle à parler cuisine comme la plus quotidienne des scènes. Une routine qu’ils ont et n’ont pas à la fois, parce que Bran ne le permet pas. Il semble que ce soir il lui permette tout, à Majolica. Il ne recule pas. « Une pizza. » Finalement c'est bien ce qu’elle veut, il répète à la manière d’un serveur prenant sa commande, un peu moins de graisse sur le bout de son nez effacé par le passage de ses lèvres. Ça non plus, il ne peut pas s’en empêcher, plus de proximité, toujours plus avant de reculer toujours plus loin. Se détacher, comme tomber dans le vide, alors qu’elle est là, rien qu’à quelques mètres de lui. Ça non plus il ne devrait pas se le permettre, pourtant s’est arrivé. Ce manque. Ce besoin constant, envahissant. Le dévore quand Majolica est là et quand elle ne l’est pas.

Il sent son regard, n’oublie pas sa promesse, scellée de leurs doigts. Lui épargne la confection de la pâte maison, pas sûr de survivre lui-même à cette attente, à ce supplice, de ne pas faire machine arrière s’il a trop de temps pour penser, pour avoir peur, pour reculer. Bran est un homme de parole. Perdu peut-être. Tout un tas de choses qu’il ne maîtrise pas, peut-être, mais il demeure cet homme droit qu’il a toujours été. N’a pas été honnête, Bran, pas à chaque fois, pas avec Majolica. Ce soir il veut l’être, pour elle, pour ne plus faire la bêtise de la blesser, il l'espère, en vain. Parce que ses mots feront mal, quoi qu’il dise. Alors il essaie d’imprimer l’instant, celui où elle le regarde encore. Pas besoin de voir ses yeux pour y parvenir. Il voit sans voir, l’image limpide quand il la sent feuilleter les pages d’un bouquin plus loin. Mettre le bordel dans ses affaires, ça aussi il adore, voudrait qu’elle le mette vraiment, qu'elle touche à tout, pour que son souvenir reste plus longtemps dans ces murs. Qu'il puisse la retrouver partout. Ses livres sont tous tristement à leur place, bien rangés, comme toutes ses affaires. Et Majo au milieu. Majo près -plus près, trop près de lui, qui regarde, encore, ce qu’il fait, lui, autour, souffle au-dessus de son épaule puis s’éloigne, encore, poursuit sa danse, la chorégraphie bien rodée, naturelle.
Puis le parfum de tomate envahit la pièce et Bran dépose les assiettes. La faim l’a quitté depuis de longues minutes, tant pis. Il regarde Majo manger, heureux tant que ça lui plaît. Quand même la regarder manger devient difficile. Attendre le moment qu’elle jugera opportun, attendre ses questions, attendre, attendre, juste attendre devient trop difficile. Et c'est lui qui parle -il faut une première à tout, pas pour lui demander si la pizza est à son goût. Il sait ce qu’il a à dire. Oh. Une syllabe. C’est déjà trop. C’est pas assez. Un premier mot qui le laisse suspendu à ses lèvres, les yeux braqués sur son visage alors que les siens plongent dans son assiette. What if he stares at you everytime you look away ? L’occasion est parfaite, dans d’autres circonstances elle serait presque belle. Mais Bran vient de parler d’elle. Elle, celle qui a été sa femme, celle avant Majolica, celle qu’il croyait unique, la seule, celle d’une vie. Il étudie son visage, la supplie en silence. Pour qu’elle ait plus à dire, n’importe quoi. Elle a toujours à dire, Majolica. Combien de temps ? Il lui a paru long, le temps, avant qu’elle pose sa question. En est presque surpris de l’étendre et ce regard qu’elle relève sur lui le perd un peu plus. Il hausse un sourcil, pas certain de comprendre où elle veut en venir. Depuis combien de temps est-il divorcé ou combien de temps a-t-il été marié. « Sept ans. » C’est ce qu’il répond finalement, ce qui lui semble le plus pertinent. Quelle importance trouvera-t-elle à cette information ? À sept années dans une vie, sept ans partis en fumée. Pourquoi ? Oui, pourquoi ? Dis-le moi Majolica. Il comprend cette fois, aimerait ne pas lui répondre, lui dire que ça ne change rien. À leur rencontre. À eux. Mais ça change tout. Bran ne changerait rien à cette soirée malgré tout. À leurs premiers mots. Leurs premiers rires. Il les revivrait mille fois, exactement pareils. « Elle euh… » Il hésite. C’est seulement maintenant qu’il hésite. L’envie, étrange sûrement, malvenue peut-être, de préserver celle qui a partagé sa vie,  de ne pas tout dire, de prendre sur lui. C’est ce qu’il fait toujours, Bran. « Elle voulait des enfants. » Au pluriel, il n’a pas oublié. Sait ce qu’il fait en disant cela, le blond, en le disant de cette façon, en ne disant que ça. Conscient de l’ambiguïté dans ses paroles, de comment pourrait les interpréter Majolica. Et il s’en moque. Lui semble préférable à ce qu’il en est vraiment, tant pis pour ce que ça dit de lui. Pourtant c'est lui qui évite son regard cette fois, baisse la tête sur son assiette. Il a même lâché sa fourchette. À quoi bon ? Il ne pourra rien avaler.
Et pourtant,
Oui pourtant,
Dis-moi que tu as compris.
Dis-moi que tu me vois,
que tu me vois vraiment.
Dis-moi que tu resteras. 

Je peux le sentir. Et son corps entier qui s’enflamme de le savoir, les gonflements de son cœur, son sourire qui déborde dans ses yeux, est-ce qu’elle le sait, tout ça, est-ce qu’elle le sent, là maintenant ? Chaque fois qu’il sourit rien qu’à entendre le son de sa voix, le sait-elle, le sent-elle, ça aussi ? Ses sourires qui sont nombreux, trop nombreux pour elle, trop nombreux pour Bran qui ne sourit pas. C’est bien connu. Le mec blasé, c’est en ces termes qu’elle parle de lui, c’est à ce petit nom-là qu’il répond, Bran. Triste Bran. « Ah oui ? » Vraiment ? L’euphorie danse dans ses iris ce soir, de pouvoir à nouveau emmerder la jolie Majolica, lui voler deux droits compliments par-ci par-là, inattendus, lui voler un peu de son temps. « Dommage, j’aimerais bien voir ça. » La voir le regard sur lui, la surprendre en plein feeling, capter le bon moment, celui fatidique où elle lui dirait tout sans rien dire, où il lirait tout dans ses yeux. Limpide. Brûlant. Dans ses propres yeux, la provocation. Le regard droit sur elle puis qui s’en va aussi vite qu’il s’est posé. Jamais assez longtemps. Il provoque un peu plus, cherche un peu plus, toujours un peu plus chiant en prétendant ne pas la croire. Pourtant il ne trompe personne, il le sait, pas même lui-même. Il résiste quand c’est inutile, Bran, et cette tension entre eux, dans cette pièce, entre leurs corps qui ne se frôlent plus, ses yeux, ses mains, ses bras qui ne vont pas la retrouver, pas encore. Il ne sait par quel miracle il est sagement retourné à sa préparation, concentré. Toujours envie de lui faire plaisir, un peu, dès qu’il le peut, comme pour réparer quelque chose, inconsciemment. Parce qu'il ne lui dit pas tout, il ne lui dit même rien, le plus souvent, ne cède pas à toutes ses envies. Peu importe combien de matins il aurait voulu la garder auprès de lui, combien de jours et de nuits il aurait voulu s’enfermer, son corps contre le sien à se moquer de la vie et du temps qui passe. Ce soir, Majolica fait sauter ses dernières barrières, et Bran lui fait la faveur de parler, parler enfin.

Même parler d’elle. Ça le gêne de lui parler d’une autre, la seule autre qu’il a eue. La seule qui a compté. Elle voit, Majolica. Il ose un regard, toise. Sept ans, pour elle c'est beaucoup, une vie peut-être, quand pour lui ce n’est rien, pas grand chose, pas quand il pense à ce que ça aurait dû être, au pour toujours qu’ils se sont promis, auquel il a cru, bêtement. « Pas tant que ça, quand tu sais qu’on aurait dû rester ensemble jusqu’à ce que la mort nous sépare. » Les voeux sacrés du mariage. Le cynique fait son come-back, jamais bien loin. Il se fait à peine rire lui-même. C’est qu’il le pense, le blond. Sept ans, c’est complètement ridicule en fin de compte, à peine une promesse. Du vent. Cette remarque cynique, c’est le mieux qu’il trouve pour l’épargner sur le moment, plutôt que l’achever en lui révélant le nombre total d’années. Sept ans, ce n’est que le temps qu'a duré leur mariage. Bran, il pourrait balancer une décennie à la figure de Majolica, la même qui les sépare, qui se rappelle à lui en cet instant, celle qu’il n’assume pas. Dix ans aussi, c’est beaucoup d’années entre deux personnes, Majolica.
C’est autre chose qu’il balance, Bran. Ces enfants pluriels qui ne sont jamais venus. Qui ne viendront jamais. Il semble qu’en fin de compte, ce soit bien la mort qui les ait séparés, sa femme et lui. La mort d’un rêve. Il voudrait tendre sa main, Bran, la poser sur la table et l’avancer doucement vers elle, qu’elle la prenne, qu’elle la serre. Il voudrait tant de choses et il n’en fait rien. Bran qui toujours se contient. Bran qui préfère laisser croire qu’il n’en voulait pas, qu’il n’est qu’un con qui ne voulait pas s’engager. Il ne veut pas de sérieux, après tout. En aurait moins honte que de la vérité. Et ce réflexe, malgré tout, de préserver celle qui l’a quitté. Parce qu’il l’a aimée, Bran, parce qu’il n’arrive pas à la détester. Parce qu’il s’en veut davantage qu’il ne lui en veut. Parce qu’en pensant à elle il se sent triste. Il aimerait regarder Majolica droit dans les yeux et lui dire que ces moments-là sont de plus en plus rares, qu’ils n’existent pas quand il est avec elle, que plus rien n’existe, rien qu’elle, rien qu’eux. Ses mots n’avancent pas plus que sa main. Et c’est Majolica qui pose une nouvelle question. Le silence revient de son côté. Cette question, il ne l’avait pas envisagée. S’attendait à ce qu’elle tire les (mauvaises) conclusions, mais ce n’est pas ce qu’elle fait et maintenant il réalise que cette question, il ne se l’était jamais posée avant. S’il voulait des enfants. Comme la révélation de sa vie. Elle en voulait, elle. Et il l’aimait, lui. Les mots lui manquent, la petite voix de Majolica meurt quelque part dans cette distance qui les sépare et son cœur se serre avec elle. L’air est lourd, irrespirable. Car c’est l'air de Majolica qu’il aimerait respirer.

Ce n’est pas qu’il n’a pas envie d’en parler, non, pour une fois ce n’est pas ça. Il secoue la tête. Il pourrait le lui jurer. Et… « Si, ça te regarde. » La contestation dans sa voix, grave, trop grave. Ne dis pas ça. « Je sais pas si j’en voulais, Majo, je savais même pas avant… Mais toi tu pourrais en vouloir un jour... » Bran sait où il veut en venir, oh il sait. « …Et ce jour-là tu partiras. » Tu feras comme elle. Et il la laissera faire, Bran, ne l’emprisonnera pas. C’est ce qu’il a toujours fait, laisser partir les gens qu’il aime. Aucun reproche dans sa voix, Majolica est trop douce pour ça. Majolica n’y est pour rien. Majolica que tout son être retient pourtant. Impossible, déjà, de la laisser partir, dans son cœur, dans sa tête. Majolica qui est juste là, trop loin à la fois. Majolica qui fait ce dont il crevait d’envie, vient le retrouver, le garder contre lui. Garde-moi, garde-moi juste là. C’est tout son corps qui la supplie, faible, si faible à ses mots qui l’achèvent. Ça change rien. Il voudrait tant y croire. Mais ça change tout. Ne dis pas ça. Une seconde il y croit, s’autorise cette folie douce, juste pour cette-fois, pour qu’elle le garde cette nuit, qu’elle le garde entre ses bras. Pas la force de réfuter ses paroles, même pour l’emmerder, quand elle le regarde comme ça, quand elle le fait la regarder et qu’il voit dans ses yeux, dans son sourire fin, toute la dévotion qu’elle met dans ses paroles. Ses bras l’entourent, automatisme, et quand elle a fini ses yeux partent se cacher, comme après l’avoir fixée trop fort. Ils se ferment, le nez dans ses cheveux pour qu’elle ne voit pas les larmes monter. Elle les sentira peut-être, comme tout le reste. Tant pis. Cette-fois il s’en fout, il la serre contre lui. Voudrait étouffer tous ses mots, ses mots qu’il ne mérite pas. Pourquoi tu perdrais ton temps avec moi, pourquoi, Majolica ? « Qu’est-ce qu’ils t’ont fait Majo ? Tous les autres, qu’est-ce qu’ils t’ont fait ? » Entre ses mains qui lui réchauffent le visage, les yeux sûrement rouges, c’est tout ce qui lui vient, c’est tout ce qu’il veut savoir, subitement. Ces autres qu’il n’a pas oubliés. Dans la tête de Bran aussi il y a des phrases de Majolica qui tournent en boucle. Douce Majolica. Qu’est-ce qu’ils t’ont fait, pour que tu t’accroches à moi comme ça ?

tw : mentions d’infertilité et décès.
« Donc y’aura des prochaines fois. » Pluriel sur lequel il insiste, sourcils en l’air. Le chieur dans toute sa splendeur, Bran, relève exactement ce qui mérite de l’être. Il les souhaite, ces prochaines fois, commence même à les imaginer, lui qui croyait que tout serait fini ce soir, qui a redouté qu’il n’y ait plus rien, que ses yeux pour pleurer, Majo détournée de lui. Bran a encore un peu de répit devant lui, que ses propres mots viennent compromettre. Ses mots qui sont des coups portés à son propre cœur, poussent Majolica vers la sortie. Il l'incite à fuir, Bran, à le fuir, lui, quand il n’a jamais eu autant envie de l’étreindre et la garder.
Il regrette l’innocence de leur ciel, de leurs moments partagés quand ils n’avaient que ça. Quand ils n’avaient rien à redouter, que c’était juste Majolica qui parlait. Quand il n’était rien, qu’une page blanche un peu abîmée et que Majo ignorait tout de son passé. Quand il pouvait juste l’étreindre et soupirer, sans toute la graviter de sa vie pour les séparer. Ce mystère dans son regard, dans son sourire un peu trop usé qui toujours lui coûte qu’elle ne pouvait déchiffrer. Bran a perdu de son attrait, ses aveux lui font une impression de vide. Rien qu’un type désillusionné. Il y en a des tas comme lui, las de vivre. La vie n’a pas été très douce. Elle l’a été un temps, au commencement tout était beau. Et un jour elle ne l’a plus été, la vie, aujourd'hui il ne pourrait même pas la donner. Il a oublié ce que ça faisait le blond, une vie douce, une vie belle, de se sentir vivant et pas juste exister. Il l’oublie chaque fois qu’il quitte les bras de Majolica. Majolica qui demande pourquoi. Elle n’a pas l’air de comprendre et Bran ne peut faire autrement que lui porter secours -ou le coup de grâce, se fait un peu plus mal pour lui répondre. Il est allé trop loin pour s’arrêter maintenant, ou il ne pourra plus jamais lui dire. « Parce qu’on s’en fout que j’en veuille ou pas, Majo. J’peux pas en avoir. » Il ne l’a jamais dit, jamais formulé ailleurs que dans son esprit depuis que le diagnostique est tombé. Même avec elle, il n’a pu matérialiser la faute. L’anomalie. Comme un voile devant ses yeux, trouble, quelque chose d’irréel. S’il s’efforçait de l’oublier il pourrait voir au travers. Et maintenant Majo le sait. Et maintenant… « Ça pourra jamais être sérieux à ce point-là, nous deux. » Il déglutit. Sa voix saccade même quand il ne parle plus. Et si elle ne part pas, Dieu sait comment ça finira. J’veux pas de sérieux, Majo. Il ne peut pas. Peut-être que sa phrase devient plus claire, peut-être pas. Tout ce qu’il entend, c’est la promesse qu’elle lui fait envers et contre tout, tout ce qu’il voit c’est son sourire qu’elle perd et ses joues qui s’éteignent. Le réflexe de l’effleurer du bout des doigts pour le retenir, en vain. La peau au coin de ses lèvres, il aimerait l’étirer, le pouce sur ses tâches de rousseur qu’il aime tant. Ses joues, il aimerait les ranimer.

Éteinte, Majolica, silencieuse aussi. Un silence qui ne lui ressemble pas. Le visage pris entre ses mains, Bran n’ose plus bouger, rien dire, rien faire. Il lui laisse le temps, l’espoir quelque part dans le rouge de ses yeux qu’elle lui parle à son tour, qu’elle lui explique. Il aimerait savoir ce qui se cache derrière cette phrase énigmatique, derrière ce sourire fané. Qu’est-ce qui se cache derrière ses yeux qui toujours le dévorent, qui le trouvent magnifique. Il ne lui en tiendra pas rigueur si comme lui elle ne dit rien, si elle préfère garder secrète cette partie d’elle, celle qui semble si éloignée de la Majolica qu’il connait et qu’il ne soupçonnait pas. Il sait Bran, il sait, les risques encourus à se dévoiler. Il les connaît. Il les a déjà pris. Ils ont pris des morceaux et les ont brisés. C’est son propre cœur qui se brise. Elle est si jeune Majolica, si jeune pour ça. Il ne peut s’empêcher de le penser. Ses bras l’enserrent, l’envahissent, la poussent un peu plus contre lui. Pas moi. Et si toi tu pars ? Pas lui. Il ne va pas partir, ce n’est pas lui. « On a un sérieux problème alors. » Qu’il lâche, énigmatique. « Parce que je ne suis jamais celui qui part. » Est-ce que ça lui redonne le sourire ? Lui l’a, dans ce chaos qu’est son visage. Bran, il est celui qui laisse les autres s'en aller, mais ça, c’est trop pathétique. Il ne veut pas se plaindre, encore moins que Majo s’apitoie sur son sort. Mais si ce n’est pas elle et que ce n’est pas lui, alors qui ? Il faudra bien que quelqu’un abandonne des morceaux dans la bataille des cœurs. Il faudra bien que quelqu’un se rende.
Bran, il est celui qui attend. Il le sait parce qu’il a attendu son ex-femme, parce qu’il sait au fond de lui qu’il lui aurait pardonné si elle était revenue. Mais elle n’est pas revenue. Et Majolica est arrivée. Il était là dans ce bar à se bercer d’illusions, à se dire que peut-être, peut-être tout ne pouvait pas être fini. Peut-être qu’un jour elle reviendrait, oui, mais il n’a rien fait pour qu’elle revienne, qu’enchainer les verres et se répéter que non, c'est mieux comme ça, oui, c'est mieux si elle est heureuse comme ça. C’est là que Majo est entrée. Majo et son sourire. Et il n’y plus eu qu’elle. Bran n’a plus été qu’un bête papillon de nuit attiré par la lumière.
Quelques nuits,
quelques semaines,
quelque mois,
un matin déjà.
Le sentiment qui dormait là, dès la première fois, que pour elle il n’attendrait pas. Qu’à Majolica il pourrait tout pardonner, n’importe quoi. Le coeur au bord du gouffre à chaque moment qu’ils partagent, il se tient pétrifié au bord, la chute inévitable et s’empêche de tomber, encore et encore.

Face à la vulnérabilité de Majolica, l’envie de lui jurer que tout ira bien. Qu’est-ce qu’il en sait, Bran ? D’expérience, rien ne va jamais bien. Tout finit toujours mal. L’envie, une autre et pour la première fois de profiter le temps que ça durera. Je vais pas partir Bran. Le temps qu’elle lui jurera. « Je t’ai déjà parlé d’Eliot ? » Eliot son frère. Il est partout ici, partout et nulle part, toujours auprès de lui. Sa voix ne tremble plus, ses doigts si, quand ils viennent jouer avec quelques mèches de ses cheveux. « C’est lui qui a emporté le plus gros morceau. » De son propre coeur brisé. Eliot en a emporté les trois-quarts dans la tombe. En grandissant, son coeur a grandi aussi, mais la part de vide qu’Eliot a laissé a grandi avec lui. Ils sont tous les deux brisés. Ont tous les deux des miettes. C'est peut-être là qu'il veut en venir, peut-être pas, il n'en est pas sûr lui-même. Il comprend, c'est tout.